张靓

昏暗的屋内摇曳着昏黄的光，屋子是极简的一间，三面立着陈旧的药柜，每一格上都贴着小楷书写就的药名。母亲在药堂一角摇着蒲扇，面前的小陶锅中正咕噜作响，药材与水汽交融开腾，充斥着温暖的小药堂……

“丁零零——”闹钟不合时宜地响起，刺耳的铃声像一只指甲尖锐的手抓挠着她的耳膜。她不情愿地起身。窗外，阳光在空气中弥漫的小颗粒间艰难穿行，披荆斩棘为地表送来一点点光。

踏出楼道的一瞬间，飘浮的尘粒携着滚滚热浪钻进她身上的每一处毛孔。空气像一块胀满水的沉重黏腻的棉絮，贴在肌肤上甩都甩不掉。

她忽然有点想念家乡了，想念那个临海小镇，想念家乡空气中腥咸的味道，想念家中温暖厚重的中药味。

路经门卫处，习惯性地瞄一眼小黑板，白色粉笔字告诉她：有她的包裹，包裹用胶带裹得严严实实，一圈一圈，仿佛缠满布条的木乃伊。她莞尔一笑，是母亲的作风。一股似有似无的中药味从缝隙间钻出，熟悉的味道刹那间填满了她的心。她忽然决定今天不去上班。

她前几日又犯了老毛病，写信告诉了母亲，母亲便寄来了当归。

從厨房中翻找出小砂锅，加上当归、冰糖，熬水，治她那病再好不过。

火苗舔着锅底，中药的苦香夹着冰糖的甜一点点被释放。小屋充盈着烟火气息。

她望着小砂锅出神。

当归当归，她何尝不懂？她只是不甘，不甘放弃，她还没有干出一番事业，没有博得一席立身之处，怎甘言弃？母亲说父亲的病一日日重了，家里的药堂她一人支撑已力不从心。她心痛，却想着再等一等，万一……

锅里的药已熬好，药香赶走了冰冷空气，盈满房间。她盛出一碗，棕褐色的药汁搭着现代摩登的碗极不协调——“还是配着青花大碗好看。”

喝下一口，却立马吐出，苦涩滋味回荡口中。不知何时，面庞已经湿润——离了家，难道药都不是那个味了？

晚上十点她坐上了驶向家乡的最后一班列车。风掠过耳畔，撩起耳际发丝，带走了城市的浮躁喧嚣，单调空洞，鼻尖萦绕着当归的苦香，像她的小表弟拉着她往家赶。

夜已深，父母已睡，她便就着月光在门旁守了一宿。

第二天一早，母亲打开门，却见她蹲在门口，语未出，泪先流。

当归，当归。已归。

人生路上，母亲已经跑不动了，便停下来，看着她渐渐跑远。母亲转身与父亲守着那一方药堂，冲着那远去的背影，呼唤着“当归当归”，声声带着啼血的哀愁。

她回来了，接过父母肩上的担子。她终于明白了那句话：父母在，不远游。她不羁的心已被社会驯得服帖，却仍在深处排斥着行尸走肉般的生活。为父母来信里的只言片语而揪心。终于，她认清了自己的心，明白了自己为什么而活，也终毅然归家。

仍是那个临海小镇，街角的济生堂重新开门看诊，只不过换了个年轻的女中医。去看过病的人都说那女中医的医术不下已逝的“华佗第二”。

（指导老师：从   晓）