作为一个20世纪80年代末出生的人，与很多同龄人一样，我常常面临着经验匮乏的困扰。出生、成长在大学校园，18岁出门远行之前，我的行动半径基本只有方圆几公里。终于离家，从本科到硕士，宿命般地，又在同一所大学读了7年书。惶惶然逃离象牙塔，又迅速投入一份“专业”得多少有些与世隔绝的工作中。在这种巨大的经验匮乏中，我却似乎没有产生与之匹配的巨大的空虚与焦虑，除了生性散淡之外，不得不说，是文学滋养了我的精神世界。

如果说批评是一种职业，我绝不敢妄称“批评家”。走上批评的路，也不过是希望自己尽量做一个充分且合格的文学读者与旁观者而已。也正是因为这种若即若离的关系，这些年写下的所谓批评文字，基本都是凭着自己的好恶，或许甚至有些职业批评家所不齿的任性。对于我来说，面对文学的世界，批评，仿佛随时打开的味蕾，探测、寻找令我心仪的个人化的文字盛宴。

与大多数写作者一样，最初的书写凭借的是自己对文本的热情和直观感受，有倾诉的欲望，也有无畏的冲劲。然而，随着年岁的增长，渐渐地对于一切确凿与冲动心怀警惕，文学的神秘感也在日复一日的工作中日渐磨损。个体生活在某种程度上变得越来越狭窄，文学之外的更丰富的天地反而被遮蔽了。某一刻我忽然发现，自己的写作正在渐渐落入一个越来越狭小的缝隙，并且越陷越深。

文学，难道不是为了让人变得开阔、变得豁达，怎么今天却如此狭隘局促？……