王 伟

孩提时，

母亲是我的百草园，

那里有细碎的风铃，

清脆的知了，

还又碧透的池塘

青绿的荷叶上，

红色的蜻蜓飞来飞去，

日日编织着阳光的珠帘。

青年时，

母亲是我的目光，

在每个忧伤的梦里蜿蜒，

干涸成两道泪痕。

又摇曳起一支苦涩的口琴，

吹散孤灯下瘦斜的梅影

和清晨的露滴，

在异乡的小路徘徊。

中年时，

母亲是我的晚风，

拉扯在老旧的胡琴上，

咿咿呀呀咿咿，

哽咽成了静夜的松涛。

青苔上柔和的低语，

久驻的足音，

被一群撒欢的少年踩碎。

年老时，

母亲是我的故乡，

被那遥远的呜然酌洞箫

吹落在梧桐缺处。

又敲打成淅飒的秋声，

回旋在一条幽深的弄巷，

忆想风铃曾召唤

燕子归来?