周　晗

站到这里我涌起的只有回忆，我只能在一部琐碎的、没有情节的默片里去找寻遗迹。二十年前我是个少年。那时没有高楼切割明澈的天空，五里长的街道通达海港，集市日城门洞到十字街摊贩云集。街是石板铺的，被人们的脚打磨得光滑，偶有笨重的自行车骑过，被孩子们兴奋地追赶。我记得夏夜，月光洒满长街，纳凉的居民们或展开躺椅，或当街铺开草席，或卸下门板，四肢打开躺下来，有卖棒冰的小贩穿梭着。就在街上，我们被激愤的父母们追打，而我也目睹了多少烟火气十足的人间活剧。

街突然窄了，像这个小镇上的一道裂缝。石板路变成了混凝土，眼前是马赛克瓷砖的强光。我寻访着我的老宅，她隐没在水泥和钢筋中，立柱和木架梁组成的屋架已经歪斜，翼角翘飞的出檐犹在，立贴式的石板外墙的荫凉处爬满绿苔，但榫卯咬合得依然严丝合缝。

天井里的孩子都不认识我了。

不敢相信地，我来到了我的出生之地，我抚摩着虫蛀得朽烂了的门框，油漆剥落的格子窗。那一角被眺望的星空，曾让我心魂飘散，置身于奥深之中。而远处的隐隐青山，每当我在遥望时，就仿佛听到了低沉的召唤，我的内心就像鸟翼般不安起来。在这里，听着邻里的鸡鸣狗叫，看着瓦上升起的炊烟，世界仿佛空无一人，只觉得宁静。我开始识字，背“明月几时有”、“帘卷西风”。

雕栏犹在，朱颜已改。盘发梳髻的女子老了，与我玩捉梭、捉子、弹玻璃珠、打弹弓、掏鸟窝的伙伴也已成人，而我也多年未尝到加薯丝的稀饭、糯米粽、鸡子酒。……