汪於鋮

无由的，喜欢那种苍凉而悲壮的美，譬如废墟。它仿佛是余华笔下那个孤独的老人福贵在犹如洒满盐的月色下平静地讲述他一生关于“活着”的坎坷故事，用他自己独特的语言和一种低沉的声调……

废墟是古代派往现代的使者。它在岁月的车轮辗磨下苟延残喘，在时光的刀光剑影里苦苦挣扎，偶然某一天遇上了你，便凑近你的耳畔、心扉把秘密流淌给你。

废墟最先告诉你的，便是它往日的荣光。这是任何一个风烛残年的老人都无法避免的，开口便是“想当年……”，神采里溢出满满的自豪，这份自豪也是孩子们最企盼的。你默默地站在废墟前，静静听着废墟的语言，偶有几只乌鸦替它“呱呱”地接上几句。

废墟还会告诉你的是它曾经受的遗憾与羞辱，这是任何一个被冷落的英雄心底散不去的郁结，叹息声中“凭谁问，廉颇老矣”伴着泪水，捶痛了你的心脉。

你沉醉在废墟的语言里，眼前逐渐浮现它的曾经。残垣断壁沿着往日的痕迹缓緩向上，或是青砖红瓦，亦或黛瓦白墙。废墟依旧在呢喃着它的语言，那是多么生动形象，鲜活灵动，一个个字符带着历史的沉重和生命的气息蹦跳出来。它们会告诉你，三月的烽火曾经燃烧到这里，秦汉时的明月曾经照耀在这里，诗鬼李贺曾经吟咏过这里;它们会告诉你，它们曾欣赏过大漠孤烟的雄浑，见证过残阳如血的悲壮，目睹过黄沙滔天的奇绝……这一切，如数家珍，向你娓娓道来。

废墟语言的精魂，从来不在于废墟本身，而在于废墟之上，只有切入废墟的肌理才能看得见、摸得着。