王瑶宇

小舟上

不在地上，离世俗太近

也不在天上，不食烟火。

坐在一叶小舟上，温点酒，刚刚好。

静静地听着，微雨用牛毛缝补万物的声音。

水鸟不安地拍着剪刀形的翅膀，溅起的水花刚刚落定，便飞远了，尽头只有亭子屹立在那里，背后仿佛藏着一个隐约的朝代。

荷叶接收了所有的旋律，并进行了改编，使耳膜的听觉，不断地上涨。

水位也不断地上涨——

你知道，雨正在下着，打在身上的牛毛，正在变成晶莹的珍珠，水位迟早会漫过你的心脏。

于是你飘着。

春天的船帆，驶进了秋天。

行 走

我不需要避雷针，绕开受伤的闪电和被惊醒的灵魂。

我也不需要撑开的雨伞，握在幸福的手中，好过握在绝望的手中。

我不停地穿过雨的帘子，后面还是雨的帘子;穿过泪水的皱痕，后面还是泪水的皱痕。

呜咽声，回忆的种子，连绵不绝。

我就这样不停地走着，与晃动的寒冷、幽暗的光、废弃的宁静拥抱在一起。

脚下的路区别于往常的路——

像一条鞭子，与远处的灯光扭打了起来。

前 奏

狗吠的声音，悠远粗犷，像一匹打开的布匹，裹住了整个袖珍的村庄。

风也织着布匹。

一张张，一次次，很快地涂抹了一轮均匀圆润的月亮。之后，风更大了，老屋背后的竹叶相互鼓掌，仿佛在鼓励它的嚣张。

整个世界的草木树叶都在飞。横飞。

声音嘈杂。很少有这么热闹的会议，供没有到过乡下的城镇居民聆听。

再之后，便是雨水。将空气淋湿。将心脏淋透。

躺在床上的人，焦躁不安，翻了翻身子，令大地微微地倾斜。……