王倩

分开后，就再没遇见。尽管他工作的地方离她的住处仅仅一街之隔，也尽管他在十层，她在他一低头就能瞥见的九层，尽管三年光阴，细细流水，涓涓而过。他们就像消失的两条相交轨道，无限伸展开去，终究渐行渐远。像几米那幅略带感伤的漫画，自顾自地向左、向右，他上班，她也上班；他下班，她在下班的路上。

她第一次见他，在深冬。他远远地站得笔直，有些严肃，白白的脸蛋、红鼻尖，不大的眼睛外面罩着一架细腿钢丝镜圈，头戴一顶深红色瓜帽，黑色毛呢大衣微微过膝，俨然一副专家学者的派头，書香气浓郁，还有稚气。她不大喜欢气质过剩的男生，因为她的规矩少，她钟爱自由天性，衣着宽松，随时准备甩甩衣袖不带云彩，他会是她的框框。

他教她粤语，从陈奕迅的歌开始，唱的最熟的就是那首《富士山下》，一字一句，求精求准。他有当老师的潜质，为学生的进步喜上眉梢、手舞足蹈、神采飞扬。“谁都得那双手，靠拥抱亦难任你拥有，要拥有必须懂失去怎接受。”他们曾在演唱会上高声附和过，夏天的风把大大的声音吹得蓬蓬的、脆脆的、随时都可能爆裂。他也教过她日语，如今她只记得月亮的发音，tsuki，她永远都是有选择性地记忆。

十年前，他们各自从小小的家来到这个大一点的城市读高中，十年后不约而同回到这里工作，相识。两个刚毕业不久的青年，涉世未深，各有各的偏执。像缚了腿的小鸟，努力地在各自的想象中扑哧扑哧地飞着。一块奔跑，去图书馆，去本地的大学，感受那些已然不属于他们的校园时光，用剩下的粉笔写下北岛的诗《相信未来》，狂狷的字迹，流露出希冀、明澈还有简单的快乐。……