孙丽红

我听见桂子山的呼吸，在离开她的怀抱十七年后。

凉夏黄昏的朦胧中，沿着那熟悉而又陌生的小路。踏上依然那么破旧的石阶，我怯怯地立在了十七年前的女生宿舍前。仰视五栋二楼左边第三个窗口，温暖的灯光照亮了封存十七年的记忆。这里。留下我人生最美好的时光，这里，铺垫了我出发的路；这里，洒落同窗们无虑的笑语和失落的忧伤…

我听见桂子山的呼吸，那是风吹过婆娑的衫树的摇曳；我听见桂子山的呼吸，那是雨打在宽大的梧桐叶上的声音：我听见桂子山的呼吸，那是不知名的小草散发出的淡淡的看

十七年前。我不曾如此虔诚地倾听桂子山的呼吸。那时的我，犹如一个急于离开母亲怀抱的孩子，向往外面精彩的世界，听不见她深情的呼唤。

桂子山，你可记得十七年前的学子浮躁的脚步?桂子山，你可听见十七年后的游子热切的心跳?摇曳的衫树还在那里，高大的梧桐还在那里，深沉的桂树也还在那里，她们又怎能听不见呢?

我听见桂子山的呼吸，那是春风送来迎春花的一串笑声，那是夏日绽放玫瑰的几朵热情，那是秋雨滋润桂花的点点幽香，那是冬雪覆盖红梅的铮铮傲骨……

桂子山，你可记得十七年前的学子离别的依依?桂子山，你可听见十七年后的游子归来的激动?迎春的微笑不在这里，桂花的幽香不在这里，傲雪的红梅也不在这里，但是，我知道，她们看得见。

十七年的风雨随心所欲地敲打我们的人生之窗，那“梧桐更兼细雨，到黄昏点点滴滴”的愁苦磨去了我们许多年轻的锐气。