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乡土记忆(组诗)

2009-04-10李王强

岁月 2009年3期
关键词:露珠火焰花朵

李王强

找下去

我一定是丢了什么

要不,我为何绕着这个小城

转了好几圈

没有疲惫我一定是丢了什么

比如,青菜叶上的一滴露珠

露珠里的一片月光

月光深处的一场爱情

比如,我从家乡带来的种子和方言

比如,母亲托人捎给我的一罐咸菜,比如

和我擦肩而过的一份表情

比如,老天留给我的一点点良心

我一定是丢了什么

我要沿着一朵鲜花的芬芳

一路找下去、找下去

那么远,又那么近

多少次黎明和日出

鸟儿的鸣叫

开始在露珠里晶莹

我还眷恋着梦境中的花朵

母亲,在屋内轻轻地走动

多像低低的飞翔,带走冬日的

寒意和萧瑟,她很少说话

她把好多的语言

早已交给了风中温暖的庄稼

她不停地咳嗽,体内的钟声

落下一地淡淡的低鸣

月光低一些

月光低一些、再低一些

就会照见薄尘、草籽

粗糙的方言以及深处的黑夜

这里不需要声音不需要钟表

用老态龙钟的步履带来时间

那些树叶,在秋风中拍红了手掌

而一个陷在回忆中的人

被回忆反复伤害

有一场雨,洒在空中该多好呀

有一阵风,吹动我们的影子

该多好呀。就这样

多想被风把我们吹成

两只黧黑而卑微的蚂蚁

只要抱紧一粒草籽、一滴露珠

也抱住一生的幸福

一朵云飘着飘着就散了

站得太久太久了,一棵柳树

就再也站不端身子了

那条山路,弯弯曲曲

像挂在峭壁上的细绳子

风一吹,险些就断了

一大片一大片紫色的苜蓿花

就是一群怎么飞

也飞不起来的蝴蝶

几只麻雀,就是被风扔出去

再也不想捡回来的石子

这些多么像一种命运

现在,一个少年

抬头看天,他看见

一朵云飘着飘着就散了

就像我们零星的幸福

就像我们相依为命的亲人

描述那些疼痛

我要描述那些疼痛——

长空用一朵云藏起的伤口

一群归雁落叶般飘散的哀鸣

大地的裂缝,到处是风声

一只羊在远方,它双眸中青草的绿

缓缓变成漫天的沙尘

我要描述那些疼痛——

一壶热水在火焰上的尖叫

一撮茶在热水中持久的呻吟

故园的那根葱,张着露珠的

嘴唇和眼睛,让我流出一生的泪水

从十点开始的早晨

奔跑的鞋子,散在昨日的

漫山遍野泥沙、残叶、痛。是经常的事物

迎着风的语言、手势,它们

放弃筋骨和额头上的

光芒,最后一丝残喘的尊严

河流被风吹弯

火焰在高处,记忆在远方

一个怀揣星光的人

他的早晨,从十点开始

开始看天,纯棉一样的云朵里

有水,有一个人内心的澄明、眼角的湿润

宽阔的街道,谁能理解

一个人的慢,还有陌生的出现

藏着

一扇柴门里,藏着故园的风声

一尾羽毛里,藏着高处的飞翔

这些,多像你背过的双手里

藏着精致的糖粒

时光早早地挤进了流水

花朵还开在纸上

我蠕动的胃里藏满

陈年的饥饿,你走了

我的记忆藏不住斑驳的往事

靠近一丛菊花

窗外,是无尽的雨,是无尽的风带来的无尽的雨

那些潮湿,有着淡淡的霉味。永远在骨骼里

永远在记忆中

像一片哭泣的云无法泅渡九月的长空

像九月的叶子,跌落、旋转、无止无休

那些墙角,已经无处找寻,恰如记忆散在风中

那些月光,很灵,也很冷。

灵是前世的梦;冷,是今世的魂

可我够了,足够了。我要靠近你,

靠近你那些金黄的语言

靠近你,那些金黄的火焰。靠近你香气里的呼吸

香气里盈盈的蕊,盈盈的战栗……

有这些,我就够了,真的够了

街巷昏暗的八方

都已经是深秋了

我还没有

见过远方的边上

那片浩渺的蓝

而我用流水飘远的泪花

抵达了更低和更远

凋零的命运

攥紧,无法松开的拳

此刻,我空空的胸膛

又多么像海螺

被无尽的风吹出

辽远、吹出空旷

吹出成味的忧伤

比梦还远

隔夜的雨声

还响在今日的屋檐

一片落叶在墙角

卑微的战栗和卷曲

云朵上清唱的

飞鸟,它看不见

一定比梦还远

一定比纸还薄

花朵的芬芳和容颜

在一夜间就轻易飘散

阳光很深,河岸过于

修长、宽阔

甚至笔直得叫人

无法转弯、无法迷途

现在,你看那一株

荒草,抬起了

嘴唇的焦渴

可凉风中衣角上的

那滴露,不肯

轻易坠落

无法放弃

窗外有光,那是高贵人

口袋中仅有的银两

天空无雨,被风缓缓吹走的

该是六月最精致的花朵

你走在谁的身后

成为他的暗影和暗伤

最卑微的琐碎

是深入灵魂中最尖锐的刺

汗滴坠落,不像珍珠

葱郁的树叶,开始卷曲

把热和火抱住,紧紧地

此时,谁都无法放弃

废园

有些树,有些裸露的根

有些飘过去然后落下的纸

没有花,离离荒草是

田鼠干净的被子

门口,有松软的土,早已

无法潮湿

在这个小园,谁都会

颓废成一口哑钟

锈迹斑斑的,是慢慢朽掉的时间

朽掉的光。交叉的小径

是一把剪刀,剪碎月光的布匹

疼,钝钝的疼

他,还在。草帽是

枯萎在头顶的花朵

那些残砖断瓦

还在脚印里碎。他,还在

守住废园,成为

荒凉最后的王

责任编辑:张永波

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