来不及收拢翅膀，标准的雁阵，坚韧的人字形队列出现不可补救的扭曲。

浓雾翻滚如魔方，有规则地变幻。

镜子里脱困的人，穿过一座又一座爱过的城市，陌生的街巷。

悬浮是一种瘾。

失重的异乡人，习惯了无根的形态。

一支烟的寿命比平时短了一半。父亲躺在刚撂倒的玉米秸上，吞吐星光。

风，一下子就过去了。

乱。

再乱，秋水还是水的形态，不缓不急。

还是望不到头的微澜，旋起的小漩涡儿，下沉内心的柔软。

不安分的鱼，集体跃出水面的刹那，瞬间静止了，将时间定格为悬念。

可以断想，它们只差那么一点儿，如果不赶上这阵风，就能跃入这阵风推开的，生满绿锈的传说中的龙门。

我踮起脚，秋收后的大地尽头，显现村庄的轮廓。

炊烟是老屋挥舞的水袖，极力搭上目光坠落的抛物线。

乱了最好！

鼓荡这阵风的，是正在赶路的雪？还是忘记归途的候鸟机械扇动的翅膀？

稻草人还需要一些雨水和温度。

我知道它在每一个秋天，第一陣仓促的北风里，都会许下一个无望的愿望。

像中年的我，摇摇晃晃。

风头里的刀刃，适时地割断故乡与异乡之间绷到极致的那根线。

莫名地打了个响亮的喷嚏。

伸手扼住风头，将这城里失色的秋天稍稍吹乱。