文 隋 言

六点多，太阳像一只怀孕的母猫，蹲伏于楼房的一角。晨风绵柔，像小奶狗缠着裤脚不放。

不疾不徐，有一只曲子轻轻滑来。

她推着自行车，放缓脚步：哦，这曲调好像是《秋意》。

如常，从春到秋，啾，啾，鸟叫的声音，婉转中透出凄凉。想想，那些小精灵被圈在笼子里，能不寒寒凄凄悲悲切切？这个花鸟市场，炫彩着紫陌街，且成其绕不过去的背景。

紫陌街右侧，一株苍然如昨的老柳树，她将自行车倚靠于此。鸟的啭鸣被生生淹没，抛去远处刚刚刷过的车流声，她再一次分辨：没错，是那首曲子。她如此熟悉。她想：年龄大些的，超过六十岁，谁不知道呢？好听啊，可又谁不会唱两句？我就会。

左一眼，右一眼，她清亮的目光黏附其上，仿若被无限陌生的影像轻轻覆盖。这影像有气息，有体相，有色彩，有温度。寻常，且又苍郁孤寂。他的深棕色的胡琴，他的平搭搭破了边沿的蓝帽子，他的清癯癯的刀条脸，他的灰突突褪了色的衣服。他袖口上的一圈黑色斑驳的汗泥，泛着润滋滋的油光。他脚边一只古董样旧制的铝饭盒，散发出锈迹老套之气息，像只灰色受伤的呆鸟，静静地匍匐于地。

这人长了一个塌鼻子，看着，咋这么累，穷相。她想。

她瞅了一眼，再瞅一眼。冷硬不和的氛围。平日，她不这么看人，她怕给人家瞅毛喽。两名穿着透露的女孩，嘁嘁喳喳，像两朵彩云飘然而至，没有几秒钟，将僵持了一段时间的某种东西打破，慢慢沉坠，静静地炫落。

天呀，我都快饿抽了。女孩惊乍、娇气、夸张。……