陈巨飞

梦呓：夜行

一只正方形的狗咬了我。

它潜伏在街边的一棵广玉兰旁边，像安分的垃圾箱，张着大嘴把垃圾吞食进去。

我从它身边经过，正吃完一根香蕉，准备把香蕉皮扔进去。就在这时，它露出本来的面目，变成了一只正方形的狗，把我的手咬得鲜血淋漓。

夜幕刚刚黑了下来，月亮像是谁剪去的一弯指甲。

梦呓：唱歌

小梨从我身边走过，背着书包，唱歌。

她是文君最喜欢的学生，十六岁，上学从不迟到。

我跑过去帮她背书包，发现她的书包很轻，里面好像一本书也没有。

问：你书包里装着什么？这么轻巧。

答：一些空气和云朵。

问：为什么不装书？

答：装上了书，书包会很重，背不动。

小梨，十年前我也这么说过的。你知道吗，每个人都有一个书包，里面装的东西会越来越多，越来越重的。

老师，我不懂你说的话，你看云彩多美丽，空气多清新。我真想再唱一首歌。文君老师刚刚教的。

好听吗？

好听。

梦呓：郊野

在机器轰鸣的开发区，这是少有的安静了——

我是指上下班都要经过的那一片荒地。

有人在它的边缘种了一些蔬菜，每天都可以看見人们弯下腰给蔬菜浇水，他们对生活的热爱让我感动。

在清风拂面的早晨，我看见燃烧的蚕豆花、跃出水塘的小鱼、飞入草丛的鹪鹩，内心就会被一种东西充盈着。

但这是真正孤单的郊野，哪怕我经常透过办公室的窗户和它对视。

我曾深入它的腹地，那是去年冬天，一个灿烂的晌午。

我走近那些荒凉的坟墓，辨认墓碑上斑驳的铭文——太古老了，坟墓的主人早已被人遗忘。

一个老人在池塘边钓鱼，似乎已经熟睡，时间对于他来说，已经不重要了。

那个季节是很冷的，不像现在;那时候这里还没有种上玉米，而是一块收获过的棉花地。

一场冬雨过后，几颗孤零零的摘剩的棉花仿佛在哭泣。她们的哭声现在似乎还在。有时候我下班晚了，经过这片郊野时，就觉得是会见一个老朋友，我还能听见她内心的隐泣。

我会停一停。

她说，你看见远方闪烁的灯火了么？

我回答说，看到了。

然后我们沉默很久，但好像一直在交谈。她有着太多擦肩而过的陌生，只有我们熟识已久。

每个人内心肯定都有一片郊野。

那里生长什么植物，别人都不知晓。

哪怕是最好的朋友，你也不允许他去你的郊野坐坐。