□吕新

一

多少年来，一直隐约地感到文字是一种极其柔软的东西，有时又像是一位若即若离的远房亲戚一样，今年看到的是他的风尘滚滚的脸，而去年目睹到的则是他的仓皇如鱼的背影。常想起七十年代初刚上小学的时候，坐在桌前用手抠着书上的字，那时候它们是无比坚硬的，而且也无比的陌生，那时候所有的字对于我们来说都像是一种森严而又冰冷的设置。外面的白杨树哗啦哗啦地响着，一会儿把浅黑的影子铺到黄白的地上，等过一会儿再看时，影子已经不见了。门不断地被吹开，又自己合上。很多字不仅有人群一样的背影，还有各自的气味。

若干年以后，类似的毛病仍然未改，看到一句话，一个句子，就想为什么一定要这样说，而不那样说？看它的顺序和颜色以及软硬程度，有的开阔，有的细窄，有的像一串火。有些话用刷子刷在墙上，感觉就不是从一个人的嘴里说出来的，到底从哪来的，却又完全不知道。

我现在用几乎所有的业余时间练习写作，正是想有朝一日能够最大限度地把每一句话写好，那些冰凉的激手的句子和顶着炎炎暑热的句子，使那些语言能够飞翔起来，傍晚时分又能稳稳地落下，回到地上，回到家门前，吃草，饮水，迎接又一个黑夜的到来。在白日里的行走和俯视之余，重新认识粗糙的大地和在那上面艰难蠕动的身影，手植森林，以不辜负汉语对我等暮色或曙光般的笼罩与沐浴。——在已逝的那些日子里，不按规矩来，一到一个地方藏好，别人便很难再找到。……