李星涛

低处的抒情

梦痕遍地。流水带不走落花，晨风扫不尽残红。一只蝴蝶吻住一枚嫩叶，雪白的翅尖悬挂着一滴露水。

一艘沉船，身上裹满昨日的喧嚣和苔藓。它旁若无人，依旧继续着下沉的过程，从昨日的枝头到泥土的深处，无限距离地拉开一个崭新的伤口。

有人念动咒语，他要让遍地的花瓣重返枝头，他要让返回枝头的花瓣重新变成精致的杯盏，他要让泼洒尽的琼浆重新注满杯盏，他要让醉倒的蝴蝶和蜜蜂全都醒来……他要干的事情太多太多，这个破落的盲人国王，他正嘴衔油灯，走在落尽繁华的枝条之上。

提前进入秋天，流水带着影子，悄悄潜伏进心中，变成明春的根丛。眼睛运来的河流开始捆绑住身体，慢慢勒进肉体，化成血液，夜夜踩着骨头在全身奔涌。而那搅动着水花的鱼群，悄悄变成白银的矿脉，藏进内心深处。

找不到语言的出口，找不到声音的源头，一个国王怀揣着一江春水，等待一滴泪水的轻轻触碰……

手机

一只超越空间的耳朵，带着人的体温，你想听什么样的声音？

缠住了别人的同时，也被别人所缠住，我们各自生活在自己和别人设计的网中。

声音的载体，思想的胸膛，现代化的符号，穿越空间的河流。

无数的路蜷伏在里面，有的是一条直线，只有起点，没有终点，上面无声地行走着无奈、冷漠、祝福和回忆;有的是一条线段，有起点，也有终点，上面来回穿行的是牵挂、爱情、温暖和劝慰。有的路，只有派梦去走，有的路，走过一次就荒芜了;有的路，想走也走不通;有的路，根本就不应该去走。

一串数字，可以是一串美妙的旋律，也可以是一串沉默的寒星;可以是一串祝福心跳，也可以是一串美丽的谎言。当这些数字变得富有弹性，并且反过来敲打手指的时候，我们心里回荡的到底应该是什么声音？

逃避责任的一个借口，虚伪暧昧的一个暗示，精心策划的一个陷阱，巧妙撒谎的一个理由。

空间有时很大，可以容下大海的歌吟;空间很小，竟容不下一个人的声音。

从一串无辜的数字出发，开始或结束，故事的主动权始终掌握在我们手中，灌输进什么情节，故事按照什么紧张程度发展，也全在于我们自己。无辜的是你，我们在摔碎你的同时，也摔碎了不自信的自己。

一只现代化的耳朵，附在我们的身上，告诉我，你究竟想听什么声音？

岩洞

时间的入口，里面居住着耐心、毅力和过程。

时间的矿脉，储存着现实和梦幻。生活的化石以各种各样的姿态生长。你是今生，它们是来世，中间是逼人的寒气，有牙齿的冷光。

时间的乳汁，顺着钟乳石悬垂，没有人前去吮吸。石笋悄然而起，以娇嫩的形容压缩着一万年的光阴。

岩石是另一种土壤，时间自己耕耘，自己播种，自己收获。你不必担心会被时间留下来，现在你还比不上岩壁上一滴没有灌浆的水珠。

除了渺小，还是渺小。就连那棵刚出土的小笋都可以马上将你肢解开来，翻检着血肉之中是否已经存在着它们的基因。

在钟乳石垂下的白发中，哪一根都可以用来串联历史。在石笋刺破的空间里，哪一片都可以用来安置大海。

如同一只蚂蚁落进茫茫大海，你只想这样做一次尝试。如一阵空洞洞的微风穿过森林，如一阵寺庙的钟声穿过茫茫宇宙。

背阴处的雪

背负起冷漠和阴暗，谁在呵护这最后的一片洁白？谁在向里面添加寒风，让这来自天堂的白色火焰呼呼燃烧，烘烤着凄冷的内心？

童话和宫殿的遗址。藕和马兰花块状的根。诗歌内部的幸福和疼痛。白鸽翅膀上的哨音。失眠的一小片月光，心痛般泊着，谁也无法拿走。

作为一种证据，击打着目光，作为一种信仰，清洗着头颅。

我要用筋脈和骨头围起栅栏，倔强守候这最后一片雪，直刮把它储存成白银的矿脉。

松花江

只有到了冬天，松花江才叫松花江。

之前，松花江只能叫作流水，它可以托起无数的歌声去太阳岛，去阳光和鲜花盛开日子中心。

冬天的松花江是大道，黑且硬。只有坐着坦克走在上面，你才可以感应到骨头上陈旧的疤痕。

白桦树上的鸟巢，它是昨天挂上的钟，钟针依然不是喜鹊，而是乌鸦。

拔罐拔不掉的寒气依旧瘀积在关节部位，只有冬天才可以攥出一阵阵“咯吱咯吱”的疼痛。

一股凛然正气蓦然自心中啸起，伴着疼痛，冷云、赵登禹、马本斋、谢晋元、阎海文、杨靖宇、赵尚志……一个个钢铁做成的名字次第滚过心野。

松花江应该是这样，也只能是这样。半年流水，半年大道。流水是今天的流水，大道是昨日的大道。今日的流水是刀鞘，昨日的大道是剑身。

寒气磨砺出的剑锋，闪耀着日月之光，也呼啸着闪电雷霆。