蒋红平

这被鞭挞的静物是午后时常

看到的，多于

人们沉思的生命苦短。

阳光以一件亮黄色的雨衣，披在

对面的樓房，披在我的窗户上。

这是一个深秋，

有落叶和无法阻止盛开的黄花。

仿佛一场戏，从第二场到了第三场。

仿佛一个人，从50岁步入51岁。

季节泄火后，早上的露珠

纷纷破碎，析出盐粒，

沾在叶子上，沾在草尖上。

空气里满是青柑茶、喷雾环保车，

和门诊散不去的患者。

一群鸭子从一块收割后的稻田，

穿过福兰线，被赶向另一块。

笼 子

昨天，在母亲房间里，

看到一只误入的小鸟向窗户猛冲。

“啪”地一声，弹回去。

光明并不一定是出口。此时

我就是那只小鸟。

我的身子在凳子上生出翅膀，

离开地面，飞起来。

我确信这是存在的，这不是梦。

而四壁起皮的旧油漆

和地板上厚厚的黑污渍告诉我，

这些都是臆想：俗人的思维与肉体

永远都被禁锢在一个房间中——

没有出口，

还有一条无形的绳子。

关上门

还能看见什么？

楼房，街道，屋外的花草树木

一切都消失。

你为什么会在这里而

我们无法说话？

一条流逝的河

不能回头。

那些庸常的浪花，缠绕的水草，

一条胡乱呼吸的鱼

——肺鱼。

在干涸的梦中争来吵去。