冯学梅

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大伟总是会梦见那场雨。

那时他还很小，小到记忆朦胧而纷乱，他不记得礼堂里黑白分明的扎眼色块，不记得那些缀在其中的纸花和菊花。他只清楚记得妈妈的相片被放大，颜色变成了黑白，一下子就让人觉得遥远了起来。

他也不记得自己什么时候才忍不住哭了出来，只依稀记得酸着鼻子仰起头时，天空落下了细密的雨滴，打湿了他满脸咸涩的泪痕，再清晰地落下脸庞，滑入衣领。

为什么，人一定要分离呢……

大伟被自己梦里的呢喃声唤醒。天台上轻柔的微风吹动他的睫毛，睁开眼，是午间明晃晃的天空。

他发现自己又坐在天台休憩的长椅上睡着了。转过头，杜松就坐在他身边安静地看着书。他瞥见书页上奇形怪状的文字，头疼地收回了目光。一个多奇怪的人，才会看得进这种怪里怪气的书。

他偷瞥了一眼杜松的脸，想问他是不是听见自己说梦话了。可看到对方专注看书的模样，又觉得不该打扰。

他们就这样靠近，又彼此独立存在着。这种感觉让大伟觉得很自在。他有些怕过分的热情和形影不离的亲昵，所以总是和周围的人刻意疏离。因为担心着，也许哪天又会有一场雨，把那种习以为常的温暖硬生生从身体里剥离出去。

他抬头看着晴朗的天空，阳光荡漾，可他却总觉得梦里雨滴的冰冷触感还停留在脖颈里。

“醒了？”杜松瞥见他失神的样子，先开了口，又抬手看了下腕表，“午休也差不多该结束了。”

“嗯。”大伟应了声，被拉回现实，见杜松合上的书问道，“这本是哪国的书，文字那么奇怪？