写给自己

忽然，很想跟自己说说话。

我竞浪费掉了那么多的清晨和黄昏。

这一生，应该没有什么出息了，

平凡、平淡，起不了一点波澜，

但这个世界，每天都波澜不惊，

我却始终看不清，融不进。

每天走在别人的身后，望不见他们的脸，

我也一样不回头，看不清自己的脸。

不喜欢钟摆的滴答，流水的声响。

而时光厚重，肆无忌惮，一路向前，

我也这么一路走着，

却时常梦见自己的白发横生，

眼光里尽显岁月的皎白。

我仍旧喜欢站在窗台，听鸟鸣，

看云卷，也听自己内心的声音，

趴下，又撑起，不堪重负的喘息声。

这个时代，每个人都是王，

没有人会看到我的表演。

我还不能说死亡，虽然多次看到

和想到了死亡。

风中那些张望的眼睛，村庄和草垛，

她们牵着我，像一缕缕阳光。

人近中年

时光就这样在我手中沦陷了，

只一瞬间，它便埋葬了昨天，

甚至连一些影子都不留下，

伸出双手，握不住一丝的风声。

越来越不喜欢夸大、空洞的说辞，

爱上细小且具体的事物，

比如青山上的一只鸟，丛林里的一朵鲜花，

甚至从我脚边移动的蚂蚁。

渐渐远离了人潮与拥挤，

慢慢靠近窗台听风雨拍打。

人近中年，把自己往后靠一靠，

看儿女走在前面。

人近中年，看不惯的事物越来越少，

像言语的平稳着陆。

人近中年，越来越顺从自然的规律，

看朝阳升起与落日沉山，

对一张老照片望了又望。

雨夜有感

我承认自己脾气不如之前那般温和

甚至太过急躁和焦虑，如今夜

那些风也不再温柔，疯狂地……