龚学明

晚23点的地铁是末班地铁

归鸟靠翅膀飞回竹林，没有翅膀的人

要钻入地下

我们离开月光下的河面

那些闪着迷离动感的光，离开很软很软的风

我们在水之下，在风之上

在黑夜的黑色里，在厚厚的泥土之下穿行

涂着绿色的地铁多么虚假

拥挤的行人早已散尽，在我的对面

坐着两个少妇，她们不穿袜子的脚裸露

像乡下树林散养的母鸡外皮粗糙

所有的人埋头假寐

他们或她们都只留下一具干瘪的躯体

没有相异的哭，或笑

我突然被要求闭上眼

那些已经远行的躯壳丢弃的灵魂

在车厢里若隐若现，他们像苍蝇一样飞舞像秋风一样沉默

没有一棵树能将全部的叶片抱在怀里

一路乘坐地铁的人在遗忘中丢失时间

那长长的自动扶梯将我拉升向上

我回过头，那地狱一般底下，空无一人

我们回家，巨大的冰箱结满了冰凌

（我们为什么要回家，地铁将沉重的躯体停在它的家里，野风穿墙而入）

在一片汪洋中，我们做梦，开始漂荡