韩桢仪

大雨突至。

正在古城墻上游玩的我对这夹杂着春寒的雨猝不及防，于是带着恼意匆忙躲避。仓皇之间，我走下了城墙，躲到近旁的一处屋檐下。微微颔首，想撩开被雨水粘在前额的碎发，目光却撞上了身旁古老城墙上的一行字：西安碑林博物馆。

连绵的雨帘中，这一行字也沾满了湿漉漉的水汽，朦胧拙朴。字的下方是一扇大门。明明是醒目明艳的朱红，却仿佛其中沉淀了无数岁月。没有街角红灯笼的艳丽张扬，与灰黑的城墙融成一体，像从一个久远的时代走来的老者，静静地看着这天地间的冷雨。即使大雨滂沱，不远处的回民小吃街上仍然是人头攒动，吆喝声不绝于耳；即使道路泥泞，秦始皇陵里的游人仍拿着各色雨具，拥挤着，喧闹着，一片沸腾。而这里却仿佛是另一个世界，游客稀少，冷清得令人心疼。

但是，我还是毫不犹豫地买了碑林博物馆的门票。

沿着长廊游走，眼前的景致似乎都被这灵巧的雨蒙上了神秘的面纱，在一片模糊中幻出人形：我看到魁星阁仿佛是一位一手执青管、一手托竹简的白发老人，仰头望天，对雨沉思；我听到的树叶摩挲声仿佛是一首古老的童谣，此曲只应天上有，浅浅吟唱，空灵高远。

这里到处都是石碑，多如树木成林。每一块石碑都刻着密密麻麻的字，每一处雕饰或繁复，或简约，却无一不透露出古代雕刻者的匠心。有些石碑布满裂纹，甚至被岁月磨损得面目全非，却依然庄严肃立，无声地诉说着沧桑的历史和历史的沧桑。……