于　坚

经常会有这样的春天，你呆在屋子里无所事事，看着窗子外面的蓝天发呆。鸟一闪而过，去了你永远不知道的地方。你知道在云南北方的岗子上，一树树梨花像白色的火把那样斜插在红土的山地中，猛烈地燃烧，大风吹过，遍地是白色的火星子。你知道与此同时，在云南之南，大河滚滚，波澜是蓝色的。两岸的低处和高处，阳处或阴处，干地或潮地，全都已经被花朵占领，它们正开得一片稀烂。花的脂肪从树枝上淌下来，阻塞了大河两岸的那些细小的支流，也阻碍了其它植物通向阳光的道路。蜜蜂像轰炸机那样嗡鸣，沿着道路，到处可遇见牧蜂人黑色的蜂箱。你当然曾经像一只幸福的蜜蜂那样闯入过这样的春天，但你毕竟不像蜜蜂那样，和花朵是一种在家人的关系。你进入春天，但你是出家的人。你的道路与一只蜜蜂正相反。它偶尔撞入你的房间，它最终要找到返回春天的道路。所以，你一生中，虽然每个春天都听见花朵在山岗上嚎叫，但你只有很少的时间能亲抵现场。大多数时间，你只是知道事情正在发生，你通过蓝色的天空和风的速度知道事件在发展。是豹子的身上布满花朵，是蛇在花的洞穴中睡眠。而你远离现场，想象着那残酷的美。你恨不得立即就钻进一只花蕾，在里面腐烂掉。或者成为一只毛绒绒的屎克郎，在那蓬松的、被花朵的脂肪泡胀的红土壤中，扒个洞一头钻进去。但你仅仅是坐在屋子里，无所适从，渴望着无事生非。哦，那一切与你毫无关系。即使花朵把山岗压塌，把蜜蜂呛死，这一切也与你毫无关系。我曾经强烈地体验过这种残酷的无关，那时我在芒市附近的森林中，春月无边的夜晚，我独自一人，走过一座又一座铺满去年十二月落下的、尚未腐败的树叶的岗子，地面被月光戳出无数的斑块，蜜蜂不知到哪里去了，一路上遇见无数的花丛，它们中的一些，当着我的面打开，撬开烈酒罐子似地把气味放出来，香得令我恶心。这些花朵有些在月光中，有些在暗处，拼命地开放着，前仆后继，枯萎的才垂下，掉下，新的骨朵又打开了，仿佛有什么不可抗拒的诱惑在外面吸引它们。其实什么也没有，它们仅仅是要打开，要牺牲在盛开之中。在这美丽无比、安静、凉爽的春夜里，我却忍受着烦躁、闷闷不乐，像一头找不到活干的狼。我又听见一朵马樱花“叭”地一声绽放了，我忽然明白，我的烦恼的根源是，我不想当人，我想当花，我要开放。我渴望作为花朵之一，与这春天的故乡，吻合。

（选自《于坚博客》）

散文包

于坚的《春天》展现给我们的是生机盎然以至燃烧得灼人的景象，在花与人的鲜明对照中表达了作者的独特的生命观。于坚生在云南，故土的春天充满着壮烈的美，一树树的梨花在蓝天下擎着白色的火把，“花的脂肪”在树枝间滴淌，“蜜蜂像轰炸机一样嗡鸣”，春夜的月光也能将地面戳出无数斑块。最为壮观的是花，云南的春天的花，嚎叫着占领了原野，压塌山岗，呛死蜜蜂，释放出浓烈以致恶臭的香味，笑傲于春风中。撇除萎靡不振的文明的现代人，仅仅看到这些花儿势不可挡地光影，就令人想起浓墨重彩的西洋现代派的油画，张扬着狰狞之野性美，那本来就是燃烧在原野中的生命之花。而春天里的现代人呢，他们呆在屋子里无所事事，回忆生命里曾有过的春天，渴望无事生非，想象着原野中的残酷的美，只能想象，而不是去推开窗子眺望那关不住的满园春色。甚至，大部分的人既或是看到窗外一闪而过的鸟影，冷漠的心也会无动于衷，激情已逝，青春不在，美梦幻灭，触景只会伤情，在他们的心中春天早已残败，变得暮气横秋，残忍地阅读着岁月的枯萎。在春天中，花朵都在抗争着土地，发泄着欲望，让自己牺牲在盛开中，而大部分的人却还是封闭着自身，像泥土做成的鸟，无法展翅飞翔于蓝天之上，暖风之中。不管怎样，只要花朵还在燃烧，人就会苏醒，迎向自己真正生命喷薄的春天，仿佛远方不可抗拒的歌声的召唤。这是苏醒了的春天，生命燃烧着的春天，艺术的春天，人类的春天。当然，不是所有的人都配去承受着这样的春天，它属于真实而无畏的人，属于将生死置之度外的人。它也属于于坚，他看到了“豹子的身上布满花朵，蛇在花的洞穴中睡眠”，春天固然美丽但也残酷，即使如此，那么多的人像那些花儿一样前仆后继地体验着残酷的青春之美，燃烧那隐秘的激情。在结尾，于坚也想解放自身，不想当文明的人，只想做一回花，渴望与春天的故乡吻合。

——位 朵