刘永军（甘肃）

钟 楼

乘高铁疾行八百里，隐入闹市。翌日，跟着长长的队伍往前挪，进门后，再踩着窄窄的木梯往上蹭。

一口巨大黝黑的铜钟，一声不吭地悬在陈旧的房梁下。

据说这口钟自大唐之后，再也没有响过。慕名而来的游人，只是盛唐间那一声悠长的钟鸣络绎不绝的回音。

铜钟沉寂。一个人和另一个人擦肩而过，匆匆一眼。就像余音和回音的偶然相遇。

古城墙

我模仿将军的样子：立于城头。先远眺，再手扶城垛，俯身下视。

城墙下有个菜市场，溢出一些鲜活的声音，与古城墙形成对视。一个老人和一个妇女正在用古韵古调的秦腔，争论几根葱的价格和质地。就像汉唐盛世那一段烟火缭绕的历史，久久地不绝于耳。

很显然，他们忽视了我的存在。就像南大街的执意出走，对一座城尽职尽责守护。

落日古朴。余晖间有金甲隐约——无论是战场的呐喊，还是市井的喧嚣，都终将被时光淹没。

译经广场

兴善寺斜对面，一个小小的广场，空旷的广场中心有三名铜质的僧人：一僧坐于案前，手提一笔；一僧立于案旁，手捧一卷；两僧交头接耳，似有所指，有所悟。

另一僧立于左近，面向行街，矫首昂视。

几十年，或者近百年了吧？那支笔始终没有落下去。译经广场上的两个僧人，一个字都没有译出来。而那位站立的僧人，也从未迈出过一步。

也许这才是世界的本相：虫吟鸟鸣，皆是天籁。无处不在的光明，根本无须翻译。

大雁塔

没有雁。只留下一个“雁”字，栖于仰望的视线之端。……