余宇宏

因为课业紧张，今年的清明，我并未与父亲回乡祭祖。

烟雨蒙蒙，乍暖还寒，城市的街巷不算明朗，也谈不上阴郁，像个普通的雨天，鸟雀彼此呼唤，吟唱着这人间的四月天，轻柔的风与我拥别。若不是街边紧闭的商铺门上挂着清明放假的牌子，我对这一沧桑厚重的节日，竟感到些许的陌生。

雨淅淅沥沥地下着，润湿了行人脚边的嫩草，也润湿了行人的心。

“清明时节雨纷纷”，似乎是种“必然”，清明总由那丝丝缕缕缠绵的雨托起，又让人在那无光的长夜里静默叹息。当我背临高台，执笔作文时，我那远在故乡一隅的曾祖母，是否依旧在独自凝望着屋里那几张泛黄的黑白照片？

清明，是一个契机——一个让我们的思想短暂地向逝去的时光靠近、让我们的灵魂暂时沉淀的契机。我曾在这个节日里，细数过那个勤苦一生的曾祖母朽黄面庞上遍布的沟壑，也曾为那些叫不上辈分的故人们敬上三炷香，也曾在那道背影的目送下，看着那墨绿的古榕、金碧的纸元宝、澄澈的清酒，以及记忆中关于那个雨天的一切，慢慢远去……

犹记得去年清明我和父亲回老家祭祖的情景：在老家祖屋，曾祖母佝偻着身体，费了大半天工夫准备各种祭祀用品：米酒、橘子、纸钱、蜡烛、鞭炮、金元宝……满满一桌子摆放着，五颜六色，像过年一样。

身旁的几座香炉，袅袅地缭绕着丝丝青烟，满屋子就被这渐渐浓郁的青烟笼罩着;而我的心，也在这烟的熏染下，慢慢沉静下来。

这个時候父亲会指着墙上那一组黑白照片，“左边的是你的曾祖父，右边的是你的爷爷……”而我则注视着那些“似曾相识”的容颜，心情变得庄重起来。