邓天欣

“你要听话，不是所有的魚都会生活在同一片海里。”

咸咸的海风流浪了半生，找到了一个家。它从窗外飘进屋里，柔顺地穿过我的手指，丝毫没有吹淡夜的黑。

闭上眼，脑海中又出现了那张木质的课桌——左边堆着高过头顶的一摞书，正前方安稳地躺着那个笔痕斑驳的蓝色文具盒，文具盒里放着各种“考试必备”的笔。耳边，风里似乎还裹挟着“哗啦”的翻书声与椅子不安分的“吱呀”声。我好像又回到了斑驳的天花板下，正趴在桌上奋笔疾书。还有嘈杂拥挤的食堂、望不到头的800米终点线、艺术节期间主席台下的人山人海、打闹时冷不丁出现在教室门口的班主任严肃的脸……高考明明已经过去近两个月了，可这些画面还在我脑海中一帧一帧如默片般循环播放。它们是爆发的山洪，席卷了我所有睡意。

睁开眼，枕头的柔软与月色的宁静变得清晰起来。我呆呆地望着天花板，仿佛有隐约的星光漏过心间的大洞，浮在每一朵起伏的浪花上。那片空白随着潮水的声音正一圈圈地变得臃肿，那是风也灌不满的空白，是海也填不上的空白。

潮水的声音让我想起了那个湿润的下午——飞速转动的车轮卷着马路上的泥水向前驶去，发出如潮水般的“哗啦哗啦”的声音，然后被远处的未知吞噬。马路旁，穿着校服的少男少女们整齐地站在梯子上，早已等得不耐烦。正中间，一个戴着金属框眼镜的中年女人悉心地整理着她的棕黄色头发与白色风衣。一切准备就绪，“三、二、一，茄子！