我写诗，在昏黄的路灯下

卷起毛边儿的笔记本上，离家出走的麦子

从盲道的缝隙钻出，长成稗子

它弓着身，好像用尽了力气

向我，挂在两根肋骨之间的镰刀

伸长脖子

写下孤独。挂在塔吊大臂的卤钨灯

苍白的光聚拢着，砂石、水泥、钢筋

循規蹈矩地在田字格里，抱团取暖

它们掠夺我的体温，丝毫不在意

我的悲喜

我写着，像诗又不像诗的长短句

它们的排列更像“锯子”。锯开石屑与星辰

工地与闹市之间的幕布。孤独

多么辽阔