常一凡

坐在书桌前，我右手搭着作文纸，蹙眉沉思。

什么是“陪伴”？

苦思无果，我索性把头埋在绵软的卫衣里，鼻端瞬间充满了薰衣草淡淡的香味———那是母亲惯用的洗衣液的味道。那香味淡到了极点，又刻在心底，仿佛母亲的关爱。我猛然醒悟：“陪伴”亦如此。

忽听房门“吱呀”一声。停笔，我偷偷回头瞥去：门后已无人，只余微风轻拂门板和穿着拖鞋的人悄然离去的啪嗒啪嗒声。

我起身轻轻拢了拢窗台上那丛绽放着的蓝紫色的小花，它们静静地、诗意地开放着，栖居在玻璃窗前，阳光充满爱意地轻抚而过，洒下一串朦胧的花的影子。

平凡而安稳，“陪伴”亦如此。

见我迟迟不动笔，母亲终于耐不住性子走进来，我吓了一跳，哎哟一声。胡乱用袖子掩住之前写的内容，羞恼得憋红了脸：“哎呀妈———您怎么進来都不出声呀！吓死我了……”我夸张地拍拍胸口，另一只手却不着痕迹地把刚写了几行字的那页作文纸翻了过去。

母亲宽容地笑笑，右手恍若不知地抚了抚我那墨迹未干的纸的背面：“我怕打扰到你，过来看看，怎么？没思路？”我慌乱地点点头，抿着嘴不放心地用手指捻了捻纸角。“这么紧张干什么？去去去，我刚见阳台上薰衣草开了，可香了！你去那儿休息休息。”

撑着双颊，我坐在阳台板凳上闭眼感受着薰衣草至纯的清幽。明明一大片花近在眼前，可嗅到的花香依然淡远温和，不像其他花香，急切地想要把人熏倒。

素净而简单，“陪伴”亦如此。

心系着那篇作文，我猫着腰透过门缝打量。