李璐

有一种人，他们生来不会说话。

当我们倾尽所有去展露我们的锋芒时，他们思考的只是如何在社会上立足。

生命，真的是平等的吗？当你用一种近于同情悲悯的眼光望向他们，他们回予你的是一个坚定的声音——绝对。

一次偶然的机会，我去到了附近的聋哑学前培训中心，那里的孩子五六岁，大多先天性聋哑，剩下的小部分康复的概率也是微乎其微。

第一次走进那里时，孩子们去吃中饭了，大厅静悄悄的，地上不像其他幼儿园一样堆满了玩具，而是彩笔，墙上是一些孩子画的画，在阳光下映射出绚丽的色彩。

远处，一阵风吹过，伴着一阵清脆的铃铛响，那声音很整齐。嗖嗖越过，又消失在更远的远方。突然，一个孩子跑来，紧接着是“丁零零”的响声，驱走了午后慵懒的睡意，雀跃在阳光里。

老师告诉我，孩子们不会发声，平时很难注意到他们在哪，于是就在他们手上系了一串铃铛，声音不会太大，但总能找到他们。

那孩子看见了我，有些羞涩，一跳藏在老师身后，露出半截用黄皮绳扎着的小辫。小辫随着女孩的动作一上一下，和着铃铛清脆的响声，可爱极了。

下午，我陪孩子们在后花园玩耍。孩子们不会说话，也没法发出声音，整个花园便只有蝉鸣、浇花的水声和铃铛摇动的声音。午后的蝉很是聒噪，群聚于树梢发出“吱吱”的声响，伴着热烈的阳光，一下低沉，一下高亢，以生命之诗来吟诵未完的秋天，生命的无常在蝉的哀鸣中渐渐鲜亮。

我坐下来，索性闭上眼，假装自己没有视觉、嗅觉、触觉，唯有听觉，虔诚地追寻那一串串铃铛的踪迹。……