可 风

羊在哪？人在哪？阳光在哪？草扑面而来。

羊的叫声，鞭子的声响，搅和在一起，成为和弦。或者混搭，在夕阳西下时，完成了某种意义的拯救。

净土在那。幸福也在那。誓言，清晰明了，无须任何的纠结。

天气无常，一会儿阴转晴，一会儿阴转雨。而牧羊人不离不弃，坚持使用纠缠的方式，扎根草地的周围。

没有底片，定格在那，像个稻草人。

秘而不宣

有事件发生，刨根问底像是作乱。有了问题，不一定有唯一的答案。或者说秘密，我不会说出所有的秘密。

柔软的心，里面永远住着一枚月亮。

一行行脚印，无法确定是风在行走，还是风在跟踪追击？有落叶为证，叶子的翻滚，一会儿绿，一会儿黄，仿佛季节俗常里的情节。

而道边的树，一动不动，指着蓝天，纠结于向上的抉择。

一刹那，身体好像不属于自己，自己成为自己的一个旁观者。

夏天来了

春还没有走，夏就来了，它们拥抱，它们接吻，它们身陷。没有明显的界线，向左或者向右，多一点或者少一点。

春的盛开，夏的盛开，都倾心于自己的信仰。而芳香总会弥漫着，散去。像看不见的炊烟，袅袅飘荡。

暖，更暖了。拉着手长大的庄稼，开始试着单独出行了。还有那些秧苗，影子变得越来越小，越来越相似。

而呼唤而出的，只有一个字，疼。想象中的爱情，在风中颤抖了。

燕子开始在屋檐下做巢，记忆里的一切都是意识的方向。

似隐客。

写给自己的生日

自己没有什么好说的，该说的别人都替我说了。

这样的日子，一年就一个，一辈子也是屈指可数。因为少，才显得珍贵。天天都在期盼，一旦到了，却又过去得飞快。

好的光景，都是一匹飞快的马。如果能骑在马上，将是最惬意的事情。可往往我们都在马下，或者跟着马徒步而行。

五十知天命，迫使肉体一度交出了孤独和沉默。伤痕累累了，记忆还有它的骨。正在来临的，或正在消失的。

挽留时光的欲望越来越强烈。可时光不是一个人的，哲学家替自己打开了一扇门，又关上了一扇门。我就在不同的门里，来回穿梭。

绝不妥协，绝不轻易停下来，否则后果不堪设想。

偶然性

做过了大手术的人，疤痕在，就是痛苦的记忆。没有疤痕的人，器官受损严重，记忆里的花开花谢，往往晚了一个季节，甚至更长的时日。

草，还有草花，都有着自己独有的芬芳。没有谁能够占有，穿越唐诗宋词的雅韵，所有的行囊都像是呻吟。

没有秘密，风只是借道。绕过去了，也不会留下情书。

苦于没有地址，也得不到暗示，九千多平方公里，一旦飞起来，就接受了向心的引力。既有远方，也有缘分，身下的一切都是先知之地。

四月芳菲，我一度痴迷于盛开，我是一个心怀孤独之人，用另一种思考，目送自己走出尘世。