徐翎晴

记忆中的春节总是热闹非凡的，家家门前挂上大红灯笼，灶神台前摆放着几支蜡烛，许久未见的亲人围坐一桌，吃着记忆中熟悉的饭菜，讲述着一年中的喜悦与遗憾。到了零点，孔明灯被陆陆续续地放起来，橙黄色的纸上写满了人们对新的一年的期许与祝愿。

今年的春节却不同，街道上空无一人，路灯也不再开启。家家闭紧门窗，费力抢到的N95口罩放在架子上，瓶瓶罐罐的酒精堆在柜台。夜晚不再明亮璀璨，华夏大地陷入了对肺炎的恐慌中。

此时，有那么一群人成为“逆行者”。他们穿着厚重的防护服，戴着护目镜，在一间间白色的病房中工作。他们的身后，是飘香的饭菜，是温馨的家;面前，是防疫一线，是病重的患者。

犹记得，一位身在前线的医生的崩溃大哭。他说：“我们还不是想回家，我们不想回家过年？我们不想活？”这句话的背后应该是病人太多，医生压力太大，忙不过来。他们不知道明天与灾难哪个会先来临，而内心的痛苦与压力也时刻在发酵。我们可能无法感同身受悲伤后的巨大压力，唯有默默祈祷、默默关注。此时的他們，时时刻刻与死神接触。他们也是人之父母，也是人之儿女。他们是平凡的，内心也曾有过恐惧，有过担忧，有过挣扎。

“疫情就是命令，防控就是责任，医学生就要冲在最前线，我恳请再到‘疫线去。”这句话出自温州医科大学的学生李阳之口。每天，他骑着自行车到附二医，风雨无阻。因为是个学生，学校暂停了他去前线，但他“不肯罢休”，最后以“任何风险自己承担”再次回到了“疫”线。……