朱劲涛

母亲的鼾声一直是我难忘的回忆。

近年来，忙着工作，我在父母身边的日子越来越少。偶尔回家小住，发觉母亲的鼾声不如从前热烈，有时整夜也听不到隔壁的动静。当我们问起缘故，她轻描淡写地解释：“年纪大了，睡不好。”

前几日，我突然接到母亲的电话：“医生说有中风的前兆，要我馬上住院检查。”对于中风，母亲和我都不陌生，外公就是因为这个病卧床8年，他晚年的痛苦家人们历历在目。我的焦虑随着汽车车速表的指针快速上升。当我在医院见到母亲时，她正在询问病情。在医生面前，她紧张得像个孩子，我快步走到她身后，替她接过医生递过来的一叠检查单。母亲这才注意到我来了，赶忙轻巧地说：“就当做一次体检了。”而我却轻易地从她的表情里捕捉到一丝焦虑。

医院的夜晚来得特别早。做完一天的检查，母亲很是疲惫，早早卧床休息。病房里很安静，母亲的鼾声一整夜都没响起。

阳光早早透过窗户照进病房。“检查结果出来了，还好的。”医生的话让母亲从焦虑的枷锁中解脱出来，如清泉流过干涸的土地，她僵硬的五官瞬间舒展。我真切地觉得，“虚惊一场”是人世间最美好的词语。

“妈妈，现在可以放心了。”

“我不担心中风，我担心成为你们的累赘。”

我瞬间明白了她之前的种种焦虑和“劫后余生”般释然的原因。母亲不会写诗，但“母亲”两个字便是一首让人热泪盈眶的诗。

父母的年纪不算大，因此对于他们的身体状况，我一向有着盲目的乐观。但母亲化验单中上上下下的箭头严肃地警告我，她已经不再年轻。母亲和同病房的病友们聊得很愉快，他们年纪相仿，病情有轻有重，而在病房里跑前跑后张罗的，也都是与我年纪相当的同龄人。近年来，“生老病死”四个字在我们眼前逐渐变得清晰而真切。不管是否愿意，父母辈们正走在慢慢变老的路上，这条路风很大、路很滑，但我们理应把所有的荆棘都变成铠甲，让这段必须经历的旅程尽可能从容。

医院的夜幕准时降临，病房的夜晚依旧安静。突然，熟悉的鼾声响起了，这旋律成为一种安慰，它大声地提醒我，母亲今晚能睡个好觉，而我多希望这美妙的声音能在今后的每个夜晚准时响起。

（常朔摘自《金华日报》/图 雨田）