朱 红

去年冬天，从杨家彬微信里看到他发在“边疆文学”的《城市的迷茫》。心里对这标题产生了些许的好奇。于是，在好奇心的唆使下，想尽快解读其中内容的欲望像一株期待阳光雨露的小草，迫不及待地将装满密密麻麻文字的图片依次打开。当看到此文作者那悠闲自在的开场白，读者的心情也随之轻松愉悦起来。

夜幕降临，我习惯驻足观望五华山脚下熙熙攘攘行人。有些行色匆匆，有些漫无目的，有些叼着烟卷或剔着牙，遛狗的、蹲在路边刷微信的，也有戴着红袖套的志愿者。走在流水般涌来的人群中，我试图寻找熟悉的影子。其实，于我而言，路边上刷着石灰的法桐树，也是我的熟人，在黄昏，它们总像一些孤独的眺望者。谁能说清它们种植于哪个年代，如果街道和街道上的车人是流水，它们才是岸边观水的人。

就如这段话里面的一些句子,给人设下了一种想象的空间。这空间可大可小，可以是包罗万象的一个走向。也可以是市井里茶余饭后的一些闲聊，还可以是文人墨客探讨的一个话题。

请看，“其实，于我而言，路边上刷着石灰的法桐树，也是我的熟人，在黄昏，它们总像一些孤独的眺望者。谁能说清它们种植于哪个年代，如果街道和街道上的车人是流水，它们才是岸边观水的人。”像这样生动的句子，犹如天空哗啦一下从头顶划过的一道闪电，瞬间把我阅读的兴趣从随便瞟一眼的心态下拽回来。即便是图片上密密麻麻的文字很调皮地摇晃着，但那种已被此文的一些片段抓住的阅读兴趣，便会紧跟其后地继续往下看。……