WANGTIANWU

为了爱你

为了爱你，

我做了伤害爱的事。

因为爱总是被不爱替代。

因为笼中鸟儿也会唱出金子般的音符。

因为我们惩罚自己就像还原自己。

因为我们都失去了前半生。

因为猫比我们更懂得最高指示，

如果无所事事我就不会有错误。

生命在最该发热时突然冷却了。

就像热水管道，经过漫长的三个季度的荒凉，

在本该爱你的时候我一直在荒废，

在你脸上有让人不忍直视的破败时

我突然想到爱你。

喜悦的圆圈

一棵树的影子

伸到另一个坑里，像一个幻觉中的人

站在原地，要去拥抱另一个幻觉中的人，

而不管它有多少虚无。我就是这样拥抱你的滋味的。

我抱着你的滋味，像在夏天抱着一个雪球，

一点点融化在我心里。

想到我抱着你，呼唤你的名字，

我就觉得这世界很辽阔很辽阔。

我把自己放进了一个喜悦的圆圈。

雨 诗

我想起一个雨天，

在街上，艾伦在他淋湿的衣服里走着。

他的脸在便帽下面。

雨水顺着帽檐向下滴落，溅到其他水里，

他走进人群。

有很多雨水从他的帽檐向下流，

经过他的衣服、皮肤，

汇入他脚下的河流，这时他已经和世界不分彼此。

他走着，有别于雨水的样子，

用他后来回忆的样子。

像驴一样写诗，但具有兔子的灵性

只为这世界还被爱。

还有人爱你的雀斑。

还有人爱你的大眼睛和厚嘴唇。

还有人爱你，比爱别人更强烈。

就像爱完美，爱意外，爱缺憾。

因为爱和恨连着，就像收音机和电台，

就像很高的天花板和蜘蛛，

就像几块小骨头和母亲。

我搂着她的骨灰盒，一种红色的木头。

人生最后平庸的最好见证。

它的颜色，看起来像悔恨。

小语种的使用者们

如果你对世界一无所知

你就能保持那种好奇

你会奇怪为何是影子跟着我们

如果把我们的思想给影子

像这国家做着的，把一切集中向权力

你发现一根手指就能代替我

一根手指上甚至有笑容有哭声有聚散

如果你喜欢魔幻，卡夫卡

你也许能写诗，你只要跟随影子

你问我什么是地狱

微信就是。所有夸张的鬼在里面

好像都经过油炸。

你在停过吉尔伯特的尸体的世界开派对。

在艾米莉喜欢的草地上恋爱。

微风好像导游，把你引领向波德莱尔。

你写诗，觉得你已经很丰富了，

你能表达孤独，不妥协。

我也是这样。

可是不妥协我能活到现在吗？

我一直在妥协，因为我知道灵魂只是伪装。

中 心

如果有一个世界中心，

就是我对她的爱，没有爱时，

我听到鸟鸣。然而现在

这里只剩下一些老人。

国家在骄傲的新和难以想象的旧中，

像一只老公鸡在清晨时打鸣。

我听着他的声音，沏了一杯茶。

想到好句子时，因为聚精会神，

烟把桌子烫了三次。

终于完成了。

我喜欢小路。我喜欢在她的

心里散步而她并不知晓。

一个虚幻的爱的建立胜于没有爱。

我把爱向她传递而她感到

风里似乎有微笑。

早晨的波德莱尔

早晨他写好一首诗，

傍晚时就不要了。或者说，

那首诗安静地被放进遗忘。

他开始喝茶，想象有什么在跨越。

有一万个词在那首诗里拥抱。

群情激昂。啊！拍着自己的老肚皮，

再度放松，想起波德莱尔的两句诗：

当诗人奉了最高权威的谕旨，

出现在这充满了苦闷的世间。

给阿俊

你的诗我读了。

伴着秋天的雨，好像他们也在读。

他们能读什么呢？

人怎么活？和雨的区别？

人不是一个一个下着。

人的感情不晶莹，像他们的思想。

每当他们有羁绊，他们会诅咒，

而不是保持原来的声音，

好像他们手里就握着诅咒。

我们碰不到熟悉的雨滴。

不会碰到去年的雨了。

大连的雨和阜新的雨也不会相遇。

雨是一匹奔跑的马在瞬间解体。

人们用力交谈时，已消耗殆尽

也许有一天，我像往日一样离开，

什么事也不会发生，

但是我不再回来了，

一片虚空，把我收留。

我在一棵树下写诗，

像往日一样，只是比往日清晰，

不急于写下一首，写给谁。

我写在秘密里，而那秘密

在人们用力交谈时，已消耗殆尽。

通 道

我看见一个人在这世界上旅行，

其他的都是幻觉。

一个幻觉到来，另一个幻觉离开，

河流上生灵像被孤立过。

一些河流，小心退回它自己的旋涡中，

那里有一个通道。

假装拥有他

只是为了欢乐。

作为一个有神论者，内心有严谨性。

语言是沙滩。

你在沙滩上建筑，在无形的美中。

你比划着一座塔，

如何在塔顶发现猫，

在流浪汉的祈祷中发现无奈，

在七月，生机勃勃的树叶间被光影支离。

你虚构的齐纳抱着你。

这世界是临时的，

你不在它们就不在。

但为了无聊编写操作指南，

假装拥有他。

诗

他们认为分行就是诗。

他们每天洋洋自得，不断打自己耳光。

如果放肆、简单就能抵达，

像布考斯基，在快感中分析孤独，

在孤独中每天喝醉。

又一次，他摸着自己的肚皮，

翩翩起舞于他幻想的世界。

头发在酒里，而酒在女人身上。

然而昨天我梦到马尔克斯，

宋朝时的笔记，我读过蒲松龄的书，

知道有一个丰富的世界，

像女孩手中的苹果，

月亮的孤单。

像他们那样写诗。

每个词语都因为自身的丰富颤抖，

它居然可以是，也可以说不是，

还可以让使用者哭或者笑，

或者像金辉坐在办公桌后，为每一个字坚持。

他的世纪

现在他生活在晚年

那像一个小站，昏暗而平静

在金箔和闪光的饰物中

他感到，他麻痹的右手没有一点希望了

他右边的身体把残疾模仿得那样逼真

他想起他写诗的样子

已做不到简洁

就像他的咕哝，嘴里含着一口粥

而那口粥就是他的宇宙，他的世纪

清晨就开始无所事事

清晨就开始无所事事，我知道没什么别的法子。

我可能愚钝。

我可能分不清，

梦中的那只鸟会不会给我现实。

我可以每一天都走向精神病院。

因为我的灵魂打了卷，因为每个人

都是查尔斯·兰姆和他的姐姐。

他们的泪水流下来，

冲垮了一些东西。

因为我的命就在那儿，

看起来没什么别的用。