朱成玉

在外地工作的时候，母亲在给我的信中说：“留给你的一树李子，熟透了，一个一个落到地上，最后一个都落了，你还没回来！”

我仿佛看到母亲站在那李子树下，忧伤地捡起最后一个李子，内心该是怎样的落寞和荒芜！我看到了那个佝偻着的身影，那一把我赖以取暖的干柴。

小时候的深秋，母亲常常带着我去郊外割荒草回家做引火柴，那时候母亲力气很大，背也不驼，所以她的柴火总是很大的一捆，母亲扛在肩头一点也不吃力，甚至不妨碍和我玩耍。没想到，很多年后，能让我最确切地形容母亲的词汇，竟然就是这把干柴。

母亲扛着家的重担，也扛着一家人的暖，因为爱，那担子再重，她都不忍换一下肩膀。母亲低眉顺眼了一辈子，只为了给家的灶膛里添一把柴。

母亲孤单的背影是我眼中的繁华，以此为枕，推开一个又一个清晨。任我怎样在梦里奔腾，也走不出她目光里的哀凉。

没有玩具，母亲给我们做，缝沙包，扎毽子，用硬一点的纸画扑克，我们的童年其乐融融。贫穷让我们消瘦，却并未让我们晦暗，为了在风中唤醒一盏灯笼，母亲耗尽了整整一生的柴。

母亲骨子里是个浪漫的人，但凡父亲单位里发了电影票，不管下着大雨还是北风呼号，都会领着我去看。我记不住片子的内容，记住了母亲的怀抱，那种温暖让人贪恋，往往电影还没看完，我就睡着了。回去的路上，母亲叫不醒我，只好背着我，怕我感冒，就用她的外套蒙着我的头，自己穿着单薄的衬衫闯进风里，扣子开了，也来不及去系，像一本被打开的经书，让风念诵不已。

我贪玩，天黑了也没回家，母亲出来寻找，一遍一遍唤着我的名字。很远我就能听见，手提灯笼的母亲，是离我身体最近的一束光。

母亲这把干柴，越来越轻了。我们和岁月都是榨汁机，压榨得母亲再也滴不出一滴汁液来。

每次回家小住，我都执意睡在母亲身边，像小时候那样，依偎着她。孩子会好奇地问：“爸爸，你这么大了，为啥还让奶奶抱啊。”我说：“爸爸雖然长大了，可是在你奶奶眼里，爸爸永远是个孩子。”母亲可以变得越来越小，但是她的怀抱，却永远辽阔。