张坤

深夜酒醉，你抽出三尺青锋细细观赏，似是爱抚自己的孩子。不知，这三尺青锋饮了多少血，而你又在边塞作出多少诗。遥想当年，你跨着骏马奔驰在南方，剑在腰边激荡，诗在心中酝酿。你把蛙声听遍后，去了邊关。你塞上吟诗，诗中藏着美景，隐着刀兵。

塞外多年，军号、军令伴你入眠，更有诗、笔、剑陪在身边。战场洗练了你的剑，雕刻了你的诗。没有铁血的边塞，你的剑永远只属于过去的你；没有把栏杆拍遍，没有把蛙声听遍，只活在两三点雨山前，你的诗永远只属于过去的你。

后来，耿京死了，他没死在战场上，而是倒在帐中。你怒发冲冠，横刀立马，数骑跃敌营生擒叛将，驰骋奔突千里，将其押回临安正法。而你的内心是悲愤的，一个能懂你的剑、赏你的诗的人，已去。你准备南下后再开赴边疆，与边关烽烟、飞雁、枯草为伍，收复失去的土地。但是，南归之后，你的剑却被人收去，只剩下了一枝软毫。

深夜酒醉，你抽出三尺青锋轻轻抚摩，但这已不是当年的那把剑了。这把剑显得锈蚀，显得无力。暗夜，梦被惊醒时，你以为是自己的的卢骏马在嘶吼，以为是军号在吹响，以为将士们在与敌厮杀。然而一切都是梦，一个自己被未了的心愿缠绕着的、经常让自己潸然泪下的梦。于是你写下了《破阵子》，你笔下的的卢飞快，那离弦的利箭已发，然而现实却是你白发已丛生。

你站在江水边，望着死气沉沉的临安，你下意识地摸了摸腰间，却发现没有了剑，你只能把栏杆拍遍。……