芦苇岸

霾

这残败的身体，这迷乱

松鼠们已经失去赞美森林的耐心

你在旅途。你的骨头长满刺

你的羽毛，像发丝一样

是天空失去灵魂，还是灵魂

失去了天空？无人应答

迷恋低音作假。脂粉失血过多

如今，脸面越来越虚幻

光明昂贵

我们都倒退着，去后山掘墓

把黑夜折叠过来

这好玩儿的事

埋葬了又一个灰色的发疯的白昼

光

端坐天堂摘编方言，乐此不疲

变卖铜钱者，胃里香辣翻涌

我们忽然就被扣上一顶文盲的帽子

人间，只配有炊烟

雨是子夜时分落在屋檐上的

月亮收拢它的翅膀

一切交付黑暗的，都在静待黎明

手把一豆青灯

光线指引的方向，从来皆无声息

我在行走，很慢

黑暗里伸出的双手握住了战栗

课

他跟着晚祷的母亲走过林场

一场雨后，路泥泞湿滑，好在草未枯尽

母亲自顾快步走着

他渐渐落远……转过一道围栏

来到一块石碑前

母亲从小竹篮里取出碗筷、烧酒、火纸

要是年景好，会有一块猪头肉

知道今年没指望了，他眼皮也没抬一下

母亲双手合十，轻声念叨

他往火苗上添纸……袅袅白烟

蹿进母亲蓬乱的发髻

远处青山默然。仿佛板着老脸的神灵

一个愿望在心里升起

他迟缓地烧完火纸。磕了几个响头

解下拴在围栏上的牛牵在身后

母亲站在原地面山流泪

山中有采药未归的父亲，更有寂静的黄昏

洞察

人们兴致勃勃地活着

“来”与“去”是他们解读世界的两种方式

如果这还能算是一个问题

如果这个问题非得要说出一个答案

苏格拉底会告诉你

屈原行吟时手捏胡须的样子会告诉你

错过两小儿辩日的庄子会告诉你

庞德的师父寒山会告诉你

玄奘和他的徒弟们会告诉你

美国人马丁·路德·金会告诉你

很多时候，单行道比大马路有意思

被带离地面的尘土。没有痛苦

我对街头行人的兴趣，是他们的步子

手语

那高妙的北方天穹，大雁在无声地飞

仿佛碧蓝的海面留下神的脚印

教堂的钟响了，一群素衣的修女望着远方

难道有比这更令人冥想的时日吗

在今生，光怪陆离的世界忘却打开禁忌的密令

关于存在与消亡，关于短暂与永生

该结束的为什么总是那样痴迷开始

就像手拿经书的人对着天空反复诵唱一句台词

而他的脸上，鲜花掩隐地平线

慢慢地，慢慢地，半个月亮升上来

在屋檐那边，像长调一样升上来

我们种在窗下的瓜子黄杨，早已绿透了

途中

当然，我必须驱赶自己往前走

那些高山，那些远水

提前为我预支路费

我的驱赶是暴力的

心灵以外，破碎撒下雪片

没有谁能阻止

一次约定在雪地写下

空白而苍茫的记忆

我的驱赶甚至是有色的

还有谁不能读懂我的红光满面

去吧！一段慈爱的嘱咐

领我尝试平淡

你看不到风尘

但我在走，像一个老父亲

走完一生

也不肯放下反剪在背上的

空空两手

良宵

我急切想要搬一张实木大红方桌

到黄昏的霞光中

松木的香气迫使夜露降得快

结疤似瞪圆的牛眼

一眨不眨望着天边的动静

我独坐，两腿叉开。如风水延展的两条龙脉

晚风来了，枫桥上走过白昼的倦怠

钟声和脚步声，让心很空

——山渐渐矮下去

我先喝茶，然后喝酒，再啖月光和星光

什么也喝不动了，就趴在方桌上沉睡

很多个夜晚，我的好兄弟

在我的呼唤里走失，他们拐进了我的皱纹

从我血管直达我梦里

仿佛一群披头散发的土匪

敲击我骨头，偷喝我喝下的一切

无数个相似的夜晚，茶无味，酒喝干

我留不住任何光明

只等来一片月色

黑暗的翅膀，像一个扫雪的老人的孤单

在我双鬓洒下白露，把我抚慰和唤醒

空谷

一声吆喝，我们被夹在山涧

流水的岗哨成为历史

战争还冒着烟，有的人早忘了痛

……滔滔不绝上瘾！这清水

搓洗的石头，睁大眼睛

不知是看够了世故。还是未曾读懂冷暖

“寂寞是你们带着热闹来

把洗过手的水扔在水里，悻悻而去……”

我咬着呀，抱起如卵的石头

抱着一条流淌的河和它不息的涛声

它要讲述多少心事才能博取我的宽容

可我生来心胸狭窄

一棵乱长的水杉轻易就刺伤了我

我无力承受的重量。咚的一声搁下

儿子为带不走的宝贝悔青了肠子

还好留了几张照片

梦想，山一般沉重，不可轻易触碰

隐喻

围着酒杯和茶壶

各自坐成光阴中生锈的铁钉

我们不谈偏头痛

只说黑暗里的光影，像散乱的排泄物

洒了一地

清洁工多了一份欢悦，只是略有怨气

有一个位置始终空着

寻找梦幻境的人手持线装书

里面总有一些句子不按语法出牌

打饱嗝儿的频率加快了，微微出汗

往东山上搬石头的动静

越来越小，但放滚石的声音却出奇地大

“天真是岁月埋下的病根！”

脱掉睡袍穿上麻服，天光明暗交织

前朝旧事，像一块破筛子

舍酒问茶，热气冲淡了现实滋味

长街深巷里，独坐的守夜人

把盏的手越握越紧

只认记忆衰退，不言老眼昏花