“春”来了
2016-03-01党秋尘
党秋尘
(四川师范大学 四川 成都 610000)
“春”来了
党秋尘
(四川师范大学 四川 成都 610000)
1
下过几场毫无章法的雨，淋湿了那些从长满爬山虎的图书馆里匆匆跑出的孩子们，我才明白，春天是真的到了。
因为从小生于南方，亦在南方长大。在“季节”的记忆里，对于北方的印象则大多是秋的寂寥与寒冬封锁大地的辽阔。而南方，则留给我许多的色彩，却也不至于好事者笔下的“姹紫嫣红”，那么浓烈与强劲。
南方的春，更是来得悄然，来得静。
而我们，却往往只能把对春天的全部印象，放置于这个清晨与傍晚晨读、散步、饮食与完成课业的校园，校园的春天，则是全部的春天。
校园里的春色，是浸泡在繁忙的生活里的“不经意”。
2
“翻土呀！春天到了！”——上课的路上，偶遇了早春的第一把“锄”。
学校招来的工人师傅，在教学楼前三三两两围站成一个不规则的三角形，不断地向潮热的土地犁去新鲜的养分，他们是春天最早的使者。
师傅们穿着红衬衣，袖子随意挽在胳膊上，吆喝着翻土、铺砖，吆喝着“春天来了！蚊虫真多！”。他们的胶鞋上沾满的清晨润湿的泥土，早已被暖阳烘烤干了，于是他们把鞋蹬在台阶上，来回蹭擦着鞋底厚厚的泥，把春天又擦在了台阶缝里。我坐在教室里向外张望着，那红色的身影在视线里起起落落，于是枯死的树倒了，它们被拖拽到空旷的路口被大货车运走，成为了废柴。初春的树苗被埋进土壤，寒冬就这样被判了死刑。
一场雨过，树苗的芽也绿了。
3
“太阳都出来了，弘文怎么还关着门。”
学校里我最钟爱的一隅，是商业街缺口里的一个小书店——那个我最早发现春天的地方。
曾阿姨开门很晚，通常我下过第一节早课回到宿舍的路上，发现她还闭着店门，我也就推断她十点左右才会开门。可我总会回头望望，那个被藤蔓铺满的书店，是不是敞开了它的小门，堆满着新鲜的书籍指引我去朝圣。
冬天的时候，藤蔓枯黄了一阵，卷帘门在耷拉着的叶片下，也多了几分沉郁的姿色，门前总有几口瓷花盆，装点空旷的台阶，像是曾阿姨“苦心经营的随便”。
这个季节到了，虽然没有蓊郁、丰富的绿，却让人觉得舒心，忍不住驻足停留。“弘文”那个名字，被藤蔓遮挡着，若隐若现，总让人忍不住想走近探个究竟。
某天，从商业街路过时，我向往常一样回头望了望，店门依旧闭着。藤蔓上却生了几只颜色斑斓的牵牛花，我才突然觉得，小小的书店，也从冬的沉郁、静稳走到了春天的舒朗与活泼，春天来了。
后来的时候，我在弘文买了一本鲁迅先生的《呐喊》，大概是连自己，也想要在这晴朗的春日里，狠狠地喊上一声了吧——把整个冬天的废气统统吐出来。
4
“××，我们的种子发芽了！”
“哪儿来的种子啊？”正在洗衣服的我探出头问。
“领养的，就在学校里。”
宿舍的阳台是个迎接春天的好地方，向着阳光，任何植物都能野蛮而充分地生长。室友带回来的小盆栽，黑压压的土壤压抑着生长的种子。阳光刺破生锈的栅栏，投射进土壤的时候，种子撑开了泥土，长出了嫩绿的犄角。
春天不断靠近，阳台上的种子不断生出新的芽，浇下的水漫过泥土与根茎，透析在塑料盆的表面，让我能清清楚楚看到种子生长的轨迹。看到一颗如草芥般微小的生命，是如何抓住土壤里的养分，破土而出的。
我曾想过，既然能够领养发芽生根的种子，那为什么不可以领养冬眠的鱼与蛙呢？
再次洗衣服的时候，我刻意看了看那生出绿芽的小盆栽，这被室友领养回的“春天”，已经开满了整个窗台，继续野蛮生长着。
5
曾经有人问我是否喜欢昆明，我的回答是“否”，他追问我为何不爱那座被阳光和春天青睐的城市。我想，如果我喜欢阳光，那阳光大概不会是一睁眼就能感觉到的丰饶，如果我喜欢春天，那春天一定不是我一开窗便能看到的蓬勃景象。
在群山环绕的平原里，有四季的风吹过三尺讲台。所幸能够在上学的路上看到叶子枯黄、落去又新生，能够感受艾略特眼睛里那片“残忍的四月”的景象，都是因为季节的更替，来得轻、静，却并非无声无息。
而这趟列车上的春天，真的近了。
雨后，图书馆的侧墙又爬上了新的枝蔓，二楼窗口的那双眼睛，收罗了所有的葱茏和新奇，满足的继续念书去了。
党秋尘(1996.08-)，女，汉族，四川成都人，本科，四川师范大学,汉语言文学。
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A
1672-5832(2016)11-0028-01
