陆歆

真实不是肉眼的图像，而是内心的抚摸与碰撞。

窗外的世界，像极了玻璃里的一场哑剧。

屋内，只有自己的鼻息和蛛网的死寂。

那些蜷缩在风里的乞儿，苦比残月。