李静睿

七年前我从广州来到北京。当初做出这个决定后，我在一个月内辞掉旧工作，找到新工作，托人找好房子，提前邮寄了几箱子书和衣服，然后就来了。我拖着一个大箱子走出首都机场时，北京正在下雪，我裹着厚厚的冲锋衣。房东在房间里给我留了一袋苹果。我站在阳台上吃苹果，看见有晚归的姑娘回家，在小区门口下了三轮车，手里拎着一个味多美的早餐袋子，穿着高跟靴子走在雪地上，我觉得那就是我自己。

那个时候我从来没有考虑过要回到家乡生活，北京似乎提供了我需要的一切：工作，书店，话剧，展览，朋友，自由，孤独，后来它又给我提供了爱人和家庭。我喜欢北京，但是当我开始专心写作，却惶恐地发现想象中的故事总是发生在那个千里之外的小城：男人在小城里吃毛肚火锅，面前摆着干蘸的海椒面味碟，女人穿着短短的绵绸裙子在麻将桌上和人调情；而想象中的自己，拿着一个锅盔夹凉皮走过街头，熟油海椒洒出来，滴滴答答流了一路；路旁有乡下人挑着红油菜叫卖，五毛钱一把，有类似我妈的中年妇女拿红指甲掐进菜茎里，认真地讲价为一块钱三把。我写了三本书，有两本半都是关于小城的唠唠叨叨，这让我越来越强烈地意识到，也许有一天自己会回去。

有时候我会觉得这件事分分钟就能实现，我现在没有正式工作，抱着电脑就可以一直写到死；有时候我又觉得这不过是种种幻觉中的一个，这种幻觉同样可以一直持续到死。……