尚夏

那血浓于水的情就像是系在我与他们之间的一根纽带，不管离得有多远，依然会感应到彼此的心跳，伴随着的还有彼此的心被那根越拉越长的纽带拉扯的疼痛。

前两天照镜子的时候，我发现眼睛下面挂着两只明显可见的眼袋，心里猛地颤出了两个字：衰老。我并没有因此感到恐慌——年轻不一定意味着毫无沟壑的皮肤和永远不竭的能量，更多的是对岁月的不惧。但是，这几年来，另外一些人的衰老一次次地让我越发明显地感知到，心被揪得越来越紧，被拉扯得越来越沉重——他们是我的父母。

四年前，我离家在上海念高中。有一天，我看到一条微博后，内心颇不平静：你一定要让你成功的速度超过父母老去的速度。附图一张：两个相互搀扶的银发老人佝偻前行的背影，我第一次慎重地在脑海里勾画了父母老去的样子，第一次产生了这样的观念：我在以某种速度接近自己的理想的同时，父母正以某种速度老去。

忽然间意识到，那两个生我养我见证着我十几年一点一滴成长的人不在身边相伴了。我昨天在学校被老师表扬、数学成绩进步了5分，今天看了《新民晚报》上的一篇社论非常有感慨，明天打算去复旦看一场免费的学生话剧……这样的小事，我已经不足以也根本记不起在每周几次打给父母的电话里逐一分享了。每年我和父母见面的次数一个手都数得过来，相处的时间自然是少得可怜。在父母的眼里，我的成长轨迹由从前连续的线变成了间隔越来越大的点：我减肥一学期，瘦了十斤；