曾　颖

星期天中午，朋友约我吃火锅，刚进火锅店，雨便倾盆而至。我们吃着火锅喝着啤酒惬意地闲聊着。

这时，一个老人从玻璃门外蹒跚着走了进来，浑身上下淋得透湿，衣服和裤子都往下滴着水。老人头发已白了九成，瘦骨嶙峋，在火锅店金碧辉煌的大厅里，他的身子瑟瑟发抖，眼里露着怯怯的光。他在那里站了很久也努力了很久，终于鼓足了勇气，试探着向火锅桌旁靠拢，向人们推销他提篮里的鸡蛋，嘴里不停地说：“这是土鸡蛋，真正的土鸡蛋，我一个一个攒了很久……”在有小孩的桌上，他甚至做起了小孩子的工作，努力地笑着，说：“好鸡蛋，让你爸爸妈妈买吧。”连不满周岁的孩子他也没放过。但吃火锅的人们显然没兴趣听完他的广告，一挥手把他呵斥开，像呵斥一个乞丐。

在他“巡逻”完三十几桌火锅之后，鸡蛋依然原封不动地躺在篮里。

当他向坐在角落的我们走来时，店里的小工跑过来，连推带搡将他送回了瓢泼大雨中。我从他的眼中看出了焦急之后的深深绝望，或许他家正有一个急需用钱的理由使他不得不在这个雨天里出来卖鸡蛋。老伴病了？孩子要交学费？或者仅仅是为了能给小孙子买几颗糖？

我偷偷溜出去，将他的鸡蛋全部买了下来，我用15元买得了一个老人的感激涕零。他语无伦次，哆嗦着手要找我零钱，我没多说什么，把他劝走了。

当我拿着一包蓝花布包着的鸡蛋回到桌旁时，朋友们都笑了，笑我善良得幼稚。桌上的话题遂转为对我的批评教育。