贾文华

风·大地·海

风，无处不在。天气预报，只是风向的另一种表白。

“今日无风”，不等于风不存在。那一刻，风在天空翻卷云的铺盖。

海面与大地呈现同样的平面，只不过，海的情愫比较柔软，而大地的性情更加坚硬。不压抑到一定程度，火山，不会从大地的胸口喊出来。

风，巨人般从海面上趟过。风，暴君似的在大地上掠夺。

其实，风，只想把大地铁石般的心肠融化了；正如火，想让钢铁们知道，倔强，并非是最酷的硬朗。

说白了，风，希望大地也像海一样听话，只要它的指挥棒一挥，万吨巨轮，都得在它的编排下哆嗦。

风卷残云，把天空卷成大地上的海市蜃楼。

三人行

那人提一盏灯笼，漫步于夜之谷。

秋的山脊有点倾斜，慢坡状。

无数缕流岚，如一页页被蓝黑墨水弄皱的稿纸。月光的渗透不可忽视。

月光一边渗透，那人一边顺着山脊与山脊的交汇处行走。

灯笼不仅是他的第三只眼，也是他思想的容器。光明不仅是灯笼的哲理，也是他最好的充饥食物。

起初，他只想迈过堤坝，写生那粒星辰的形状，他喜欢把针眼般的星斗，夸张成灯笼状的星球。

就在他步下堤坝，向泛白的开阔地转身的时辰，目睹了两束流星，拖一尾长鬃，滑向他眼神的幽谷……

不曾喧响，流星赶在黎明的前方，向他种植了深深地忧伤。

白野之上

白野之上，方言散开。

云的方言，霜的方言，羊的方言……

从各自的道路奔向各自的道路。行进，是超度生命的最佳方式。

它们揶动、蹒跚、起舞——在马头琴的协奏以及牧人的鞭影和骤起的风暴中。

它们用独有的叫声，轻唤同伴的乳名；它们以特有的悲鸣，宣泄失去疆界的禁锢。

它们没有明天。天性柔弱，它们时时抗拒血腥的光斑，刀光剑影，解剖着它们不屈的方言。

白野像一张宣纸，记录下簇拥的足音。重叠的爪痕，暗示相拥的体温。它们想把彼此的身体攥成心脏的拳头，而大脑必须是各自的，好破解季风的变更。

十一月的朔风的刀片，削瘦了大面积冻伤的云彩，数亿片碎屑，履盖了愈加空旷的荒原。

远方“咩咩”声声，头羊于雪野挺起犄角——为寻迷途的羔羊，敢把血管咬破的犄角——

凌空一顶。

瞬时，天空滴落阳光的血浆。

下坠的小鸟

你见过从数十层高的楼顶上掉下来的小鸟吗?

整个过程，小鸟一直没有张开翅膀，就像伞兵，始终没有打开伞屏。

小鸟作盲人状，向凝固的大地“扎猛子”。如一粒微尘，没人听到小鸟陨落的尸首。

弱小的惊呼，在太阳下一闪即逝。

街上，依旧车水马龙。

那天，风不小。

一支乳白色羽毛，侥幸脱离母体，独自在半空中飘。

草尖上的天空

天晴了。亿万片雪花，托着裂了亿万道缝隙的天空，缓慢而降，落在呼伦贝尔的草尖上，被扎出了亿万个细洞。

原来，天空就这么薄薄一层。

凋零的草们，联袂用失去血肉的肩膀，扛着曾经的至高无上。

白雪之上，新换的天空，在它们头顶自然泛光。

雪被下，没有一棵草可以生存，可以幸运地成为这个伟大时代的英雄。没有一株植物类生命，能够骄傲地佐证：“我，只用拳头，

就击穿了永无止境的天空。”

草们距离现实太远，而天空才是最真实的风景。它们真实地跌落，粉碎了草们虚拟了一生的幻梦。

至此，天空不再高不可攀。至此，高度，显然成了低处的倒影。

设想，如果不是枯草的脊柱托着天空，整个世界，将有被辱没的可能。

许多荣光，总在逝后发生。