魏得强

冬季里天黑得早，下班后已是夜色阑珊，我还算是幸运的，上公交车后抢到了最后一个座儿。

公交车晃到下一站，上来几个民工，他们各自扛着干活儿用的铁锨、工具盒，车上一下子显得拥挤了。

很显然，他们也是下班后往家赶的。不过，他们所谓的“家”就是工棚，是个仅能遮风挡雨的地方。

站在我身边的民工看上去已经有六十来岁了，脸上沟沟壑壑的，透着沧桑感。汽车拐弯的时候，老民工差一点儿贴到我身上，看着他我忽然想起了自己的父亲。我父亲也是一个地道的农民，那些年为了供我们上学，他也出来打过工。我当时还想，父亲工作在一个美丽的城市，还能挣钱，多好呀。每个周末我都盼望父亲能早点儿回到家，看看他给我捎回了城市里的什么——一块面包、几块糖果，都能令我兴奋好一阵子。可我从来没有想过，做民工的父亲挣钱是多么不易，也从来没有听父亲提起，城市的公交是个什么样子。

汽车继续往前走，怀着复杂的心情，我站了起来，对那个紧紧护着自己铁锨的老民工说：“你坐下吧。”说完这话，我心里轻松了很多。最起码让他舒展一下劳累了一天的筋骨。不想那民工却不敢坐下来，他嗫嚅着双唇，不知该怎么办才好。

我感到周围的人对我投来了异样的目光，不是敬佩，而是不屑。怎么会给一个民工让座呢？也许我这个座位让给任何一个人都可以，只要他的身份是城市人就行——这个城市本来就不属于民工，城市的公交车当然也不属于他们。

我果断地把他扶到了座位上，不顾其他人的白眼。

我只是希望，有一天这个做父亲的民工回到家里，当孩子缠着他讲述我们这座城市的时候，他会告诉自己的孩子——城里人很好，他们知道把座位让给别人。

因为，我的父亲从来没有给我讲过城市如何美丽。

（马树强摘自《生活日报》）