洪　斌

大街上，一张没有血色的苍白的脸。

在城市这桢由无数春风得意的行人、无数繁花似锦的艳丽的裙衫和俏脸蛋所组成的立体图画中，这张苍白的脸，愈发苍白得惊人。

不时有人投来愕然的或者疑惑或者陌生的一瞥。在常人眼里，这种脸不属于健康人和自由人。

他，木然伫立在那里——一身邋遢的穿戴，一个小铺盖卷，旧网兜里拢着几件陈旧的携带物品，仿佛一尊未完成的名为“难民”的街头雕塑。

一分钟之前，他才迈出身后那座黑沉沉的厚重铁门，而这一进一出之间，便是服刑的8年。仿佛在那铁门高墙之内的岁月里，他没能呼吸到空气，瞧他：一走出铁门，就象鱼儿一样大口大口地朝城市的上空贪婪地鲸吞着。

日光使他目眩，他闭上眼睛。这时，他瘪平的肚子里发出饥饿的咕咕的呼叫声。他知道，这不是那种单纯的胃肠告急，而是神经中枢对8年前自由饮食的渴求，对久违了的世界的呼唤。

忽然，从他那无神的眸子里泄出一股凶光：是积怨的饱和所致，还是狂暴的一种复苏，不得而知。他按了按塌陷的腹部，脚步朝街头那边挪过去。

那边有家餐馆。

他依稀记得，8年前曾和几个铁哥们儿在这地界豪饮乱侃过，是不是这家，叫不准，眼前的4个酒幌儿，似曾相识。

拣了个墙角，将铺盖卷和网兜一丢，就坐到一张餐桌前，要了酒和菜；将自己那件旧衣裳和破帽子往旁边一把椅子上一堆：他埋头便吃，旁若无人。

嗬，半桌子菜：炸牛排，香酥鸡，红烧肉，虾仁油菜，血肠酸菜川白肉，陈醋花生米……喝的是北京红星56度二锅头。