方娥真

下 楼

冬天的风该来自冰雪的家乡

路在白茫茫里消失了

鸿雁阵阵绝声里

我们是回不了家的旅人

像一支民谣行吟自己的一生

听歌的人算不算知音?

吹口哨的人算不算听众?

一盏青灯

开在四壁间

一支笔

摊在白卷上

多少燃灯的岁月

我们困在书中等着你来复天下

看你骑过的神驹

负载整个辉煌的王朝

纵身跃落兴兴亡亡的火海里

窗外的夜在唱它的雨季

汽车在长街上唱它们的速度

行人在跑道上唱他们的不经意

电视在家家户户里唱它们的节目

时光在幽暗的长巷里唱它的消逝

民谣在山川水谷间唱自己的身世

歌星在台上唱他们的表情

艺术在掬血里唱它潦倒的一生

外国月亮圆的青年在唱时髦的孤寂感

听歌的人算不算知音?

吹口哨的人算不算听众?

每次合上卷

你便成了一缕幽怨的乡音

那遥远的音讯呵

正是母亲的魂

无枝可栖的寻寻觅觅

跨不了千山万水

如今彼端一纸飞笺

怎能说是一种荣耀的重逢

每次灯下笔里

都有一种世代相传的迷恋

什么时候

你骑的神驹从灰烬里升上

一座烫金的神

我们匍匐在殿前

金碧辉煌的灯光

一路挂到天涯海角去

冬夜轻唱灯火的阑珊

路在白茫茫里

我们是无处流浪的旅人

一支歌，该不该吟它一生

听歌的人算不算知音

吹口哨的人算不算听众

小 路

想起从前的黄昏

年少时舒适的忧愁

闲情各处，散成傍晚的步

爱问归鸟归向谁处

落日落向哪方

只怨没有琼……