黄清水

小满已过，谷物小得盈满。五月将去，六月弥新。

万物在宾主易位，苋菜已可食用，一勺香油，蒜头切碎，在雨季频繁的日子里，鲜嫩隐藏在唇齿之间。早一月初，黄瓜浸染着时光的洗礼，在鸟鸣悠悠之间，我们似乎得到了什么厚实的礼物。

沿着时间的铁轨，电闪、雷鸣，撤退和远去，天空翻云覆雨，我们在思考着一些什么？

田垄上，白色的野雏菊，是唯一的答案。或，藏着某些小到极致的美。

斜坡上，雨过天晴，黄牛甩着尾巴，点点水滴难以尽述日子的无常。一群红蚁，重新构建巢穴。山涧有黄鹂在吟唱，被摧残的花草，静静疗伤。毫无疑问，一粒种子由生到死，也是一种艺术。无形的手捏造了有形的万物，我们自娱自乐。

一条道路，就像一页未读的书籍。在五月，内心里的台阶，已经攀爬完毕，恐惧是黑夜的专属，我只是借到一束光线，在仰望的同时，解析心的浑浊。

我们还要面对一些东西，我拿起画笔临摹山川河流，临摹健在的和失去的——亲人，给他们一些新的月份。

大音希声。

终南山有居士三千。隐居者害怕被破坏了宁静。我有篱笆地一块，它们终日不动。无所思，亦即有所得。人与瓜果一致，等待成熟，等待日头晒足而蒂落。

临边的池塘，青萍时日不多，在春天，北风不吹，日子自会无恙。外祖父的驻地，在诠释着无声是什么。他生前从未体验过漫长的沉默，现在像是悟道，或禅定。

我喜欢这样的释义。

云层在上，蜻蜓的翅膀，是雨前的韵律。台风来时，风特别清凉。妈祖面朝海峡，慈祥的脸庞，在呼唤着游子。我熄灭了烛火，那些浓厚的云朵里，住着谁？点三支香吧，给这无尽的苦闷和恐惧。

依旧是无言。世间事，都是隔着一层薄纱。间或，看懂一半。

留下的一半，像是云在青天水在瓶。

停顿，无余说。所见、所闻、所悟，不是水月一场，是相视的笑。

单调的日子里，一朵花，是最后的妄想。

我不会摘下任何一朵花。就像我不会去寻找明天的日出。徜徉在人海里，我是一粒沙子，晨曦起，我开始盘算着禾苗的盈余。

母亲早出晚归，真像她的属相，日行千里。我有时想替代她奔驰，往北方，给自己的血泪觅一块田地，或让自己的灵魂有所归属。

夏日，燥热的阳光，间或榨出我多余的激情。我只是蛰伏在三寸之地，期待黄昏以后的距离，桂树上的月，一定有着伊人的心事。

院子里的茉莉花，鳞次栉比开放，一些不该说的话，此刻都用一种芬芳表达。在光年以外的星空里，除了深蓝的色调，似乎沉寂比弥散的星辰更为久远。我已经看不到任何一具灵魂潜伏在黑夜的上空，也不能贴近夜的柔软。

偶尔见着一只蝙蝠，它是那样怕生，掠过眼帘，旋即遁入空门。夏夜的蚊虫，窸窸窣窣着，耳畔的风，仿佛吹不动细小之物，心事无处倾诉，唯独坐下，摇扇，喝一杯茶，是对人生最后的慰问。

人到中年，失去远比得到的东西多。酒桌之上，谈笑风生，聚少离多的日子，酒像一剂慢性药物，在骨髓深处瘙痒着……

至于，为什么困惑？我不甚明了。

一只白猫轻盈跳过墙角，打落一朵白色的茉莉花。它扬长而去，茉莉花在我的脚边，像颤抖的灵魂，亟待我拾起。

梧桐街上，时光补上空缺，叶子新绿。小巷里的书店已有些年头，老板是个戴眼镜的中年人，语气之间，似乎有春夏的气息，每个字与每个字之间的间隔，让人寻味。

端午将至。艾草的香气日盛，蒲草在水池畔，不食人间烟火。旧时堂前，雏燕稚气未脱，喜欢它们追赶时间的模样，每年夏至，羽翼丰满，在折叠的时光中翔游。爱，是给它远去的自由。终归要向往远方的静谧，蔚蓝的天。

荒废的沟渠，一条鲶鱼，足够称出乡村的重量。我们的脚步，并不能满载彼岸的信念。行走多年，遇见许多岔路口，在放大的理想面前，生路尤为重要。向左，向右，或向前。在喧哗的路上，我爱我心中的那片森林，爱那里的女人。我没有飞扬的激情了，仅有手中的花。

多年前以后，后悔和怅然，已无所用。选择，是把对和错摆在天平之上。儿时有许多想法，想娶一个对我好的姐姐为妻，想给一座寺庙里的佛镶金，想让门前的石狮子变活……现在喝茶的时间，我只想好好静一静，日子的咸涩，有时在一个粽子之中。曾經的那些流光溢彩，呈现的只会是痛，时间的脚印，就是一个幻影中的星子。

隔壁邻居家的灰色鸽子，每每像哲人立于电线杆上。生命的旅程多么奇妙，它眺望四方，最终义薄云天放弃那些无用的思路。既定的目光，绝不囚于某种局外的格子。我喜欢在传统与新潮之中翻腾，像是牛奶和茶的交融。

或者，我们可以暂停追逐，学学鸽子。