霍俊明新作
2021-01-11霍俊明
霍俊明
一个人走到祁连山去
那一年秋天
夏天刚好过去
集装箱式的铁皮旅馆
四周都是疯长的野草
祁连山
就在不远处
我能够看清那些停滞不动的牛羊
看到山上的灰暗褶皱
还有路上的车辙和洼地
如果此时下楼
翻过那道一人多高的铁丝网
我就来到了草原上
再过几个小时
我就能顺利抵达山脚
然后转身回来
那时已是深夜
不出意料的话
头顶上还会有星群闪耀
那天下午我一直这么想着
在钢铁打造的摇篮里
这是四个小时的路程
我们从甲地前往乙地
乙地会更热
遇到的陌生人也会越来越多
大大小小的白色村寨闪过
淡红色的石头也被风吹着
裸露出来的部分越来越多
上面偶尔有灰白色的鸟粪
谁也不知道
短短的四个小时
会有什么事情发生
高原大风只从一个方向吹过来
你的病情刚刚有些好转
有时你被风摇晃着
像是在一只钢铁打造的摇篮里
那个人回来了
那个人回来了
几年来他已经被人遗忘了
隔着几十年后的玻璃窗
外面狂风大作
这个城市一直
不缺少大风
车厢里
我读着那本黑封面的书
在书里
他带着唯一的毛巾和牙缸牙刷
回来了
城市里唯一的住处
不是他自己的
是多年不见的朋友的
那一刻有人哭了出来
仿佛就是你和你的爱人
久别重逢
他回来了
刚好房子开着灯
刚好朋友们都在
刚好几十年后的今天
我也是一个倚门人
窗外大风呼号
那个人
回来了
正午大海上的一只冠麻鸭
这是西部高原
石头裸露出淡红色
那不是诗人所说的
时间的血液
在缓缓凝滞
那时夏天
刚刚到来
绿色植物越来越多
我们只认识那些蔬菜
有人弯下腰去
给那些菜苗浇水
那是阳光直射的正午
这最符合我们的认知
越是炎热的时刻越该有人
在土地上劳作
他没有停下来歇息的意思
高原上的风慢慢鼓荡起来
那个人的衣襟总是被风吹起
阳光和风都在那个人身上
他一直背对着我们
起身俯身
多像是正午大海上的一只冠麻鸭
不会游泳的人也抵达了河岸
一个人从河的这岸
游到了河的另一岸
没有水流声,也没有
拍打水的声音
一切都悄无声息
回头看看对岸
仿佛刚刚离开了一个尘世
这里没有树木
没有石头
没有房屋
只有这条安静的河岸
这一切
似乎是在梦里发生的
只为了验证
一个不会游泳的人
也抵达了河的对岸
清霜屋顶
几分钟前
那里是一群鸽子
远远看去
白雪一片
只是偶尔转身
或短暂起飞
那些灰黑色的尾羽才展现出来
更多的时候
它们在下午的阴影里
那些白蜡树
叶片早已落光
声音也被带走了
它们咕咕地叫着
仿佛喉管里塞着小石子
或者一小把棉絮
红色的爪子贴着瓦上的轻霜
它们什么时候踱出笼子
又是什么时候飞回去的
我们并不知晓
松针燃烧起来
当年
她躺在手术台上
差一点就死了
医生打开她的胸腔
里面全是血块
他们能做的
就是再次
把皮肤缝合起来
她还年轻
有时在黄昏里发呆
刚好爱穿红衣服
山中多雾
她越来越爱拍照
偶尔会划着铁锈色的小船外出
偶尔也会坐下来
点燃那些松针
火焰中的面孔寂然不动
托着下巴和
黄昏一起
转身到另一个不可知的尘世
山中湖泊
人们一次次来到山中
似乎为了过一种真正的生活
斜坡在缓缓抬升
這是生活的另一面
蓝花楹开着不大不小的花朵
偶尔有人从树下经过
看不出是本地人还是异乡人
他们大多
穿着灰色或黑色的衣服
高原湖泊在不远处
白天里闪着耀眼的光片
那时大风吹着
山间草木来回抖动
我们只看到
白天的湖泊
只有风
把湖水的气息一丝丝吹送过来
(选自《诗潮》2020 年9 期)