陈旭岩

那是多年前的事了，许多细节已不甚清晰，但有些感动却令我终生难忘。一个10多岁的男孩刚刚经历了母亲病故的重创，跟着父親在北京靠卖报纸谋生。有一天，男孩突然病倒，在家坚持了整整一个月，实在扛不住了，才被父亲送到医院。入院时，他父亲身上仅有200元钱。这是他们父子进报纸的钱，是谋生的最后一点本钱。

很快，我们诊断出男孩患的是重症，吉兰-巴雷综合征，要靠呼吸机才能维持生命。这时，钱成为最大的问题。面对这个我们不愿谈却必须谈的问题，不到40岁的父亲非常痛苦。最后，他叫来一位老乡帮忙守着儿子，然后满面愁容地回老家借钱。三天两夜后，他带着1.2万元钱回来了——他借遍了全村。可就是这三天两夜，孩子花掉的医药费已经远远超出了这个数。

两天后的一个清晨，一辆破三轮车停在了抢救室门口。我走进病房，看到男孩的父亲已经收拾好了。“我们已经没钱治了，谢谢你们的好心。趁孩子还有口气，我要把他拉回老家。”他像是在自言自语，又像是在跟我告别。在急诊科，这样的事已不是第一次发生。

我站在那里，看着他把男孩的气管插管拔出来，看着男孩的氧合从100%降到92%，再降到85%……我的内心在激烈地交战：救不救？

过去了大概30秒，格外漫长的30秒，我小声说了一句：“插管！”话音未落，啪的一声，身后马上递过来一个喉镜。原来，护士已在我身后守候多时。她早有准备，就等着我纠结之后的这声命令。

两周后，男孩脱离了呼吸机。三周后，顺利出院。出院时，父子俩跟医院签了一份长达30年的还款协议，每月还200元。即便这样，他们还是经常还不上。

男孩出院后，经常会在晚上溜到我们分诊台的窗前，扔下两份当天的晚报，转身就跑。每次他来，为了他的自尊，我总是假装没有看见他。当他转身飞跑出去时，我就会很享受地看着他的背影。

这时候，我心底最柔软的部分被触动了。我做急诊医生近30年，有太多的辛苦、太多的委屈，但和这种无可比拟的幸福体验相比，那些都不足挂齿。

对于临床医生而言，最难的部分永远不是技术。