王慧琴,曾用笔名小雪。1966年5月生于河南许昌,现居北京。作品见于《诗刊》《诗选刊》等刊物。出版诗集《燃烧的冰》。

诗 观:“我曾经爱过诗歌。”当我老到不能阅读、不能书写的时候,我打算用这句话安慰自己。

一

风一阵,雨一阵。

草原以阴晴不定指给我一处已进入秋天的风景。

无处不在的干涸,像沙砾一样在宽阔的河床上奔跑。

你身后的背景有一面彩旗猎猎飘扬,有一座单薄的桥梁横跨荒凉。

贫穷是一粒嵌进你眼里的盐。它明显区别于遗落在孩童眼睛里那些星辰的光泽。

你站在别人的风景里笑,牙齿洁白。没有什么能比粗糙的生活带给你更坚固的骨骼,更细腻的富饶。

二

山是好山,树是好树,生活是好生活。

无人否认这是最好的季节。该有的结果已明显区别于草芥。

我看见一片月亮稀薄的影子,投影于一朵白云之畔,它证实高原的太阳已不再拷问卑微的草原。

风高草低,我一再想象这个词语应该归属的地理位置。

雨水总是像长调中稀缺的爱情,造成持续的干旱。而牧人的鞭梢回荡的则是驱之不散的孤独的回音。

三

漫山遍野的沙棘抱紧梦里春秋,风雨过后,酸甜各半。

——一种超越贫瘠的味道,如你怀抱的生活。

汗渍一再被风吹干。你的面颊涂满太阳色,看得出你拥有的幸福不比沙柳更高,比流水更低。

灌木丛一直保持着低矮的高度,像你无法背离的生活。一手紧握泥土,一手指向天空。

你扬起牧鞭,驱赶着比山峰略高的云朵,和羊群一起放牧,还有谁的梦境比你更接近天空的广阔与蔚蓝?

四

泥土已被你塑造成家园。生命简朴如土墙红瓦,升起炊烟,也熄灭灯火。

总有一棵沙果树高出低矮的院墙——那个太容易超越的高度,高举红色的果实。哪一枚都不次于一滴血携带的浓度与跋涉。

一个人在春天种下诗句,也种下一粒丹药。

一滴雨水携带一次诞生与终结,在某年春天找到了属于自己的那一粒泥土。

一些看见和看不见的事物正流经时光的河床。

如果你看到了永恒,请你唤回失去踪迹的河水,请你阻止一座岩石山脉被风化成沙砾。

五

“脚比路长”。你热爱走路。热爱收集沿途的欢乐和偶尔的疼痛。

你看到生命的荣枯一直被太阳主宰,而你天生就是一朵葵花。

你热爱的真理正被现实的生活锻造、淬火。

而你走进更深处的人间灯火,用更致密的筋骨举起开满十指的花朵。

只有一朵属于忧郁的蓝色,盛放迎风流下的流泪。

六

蒿草已被霜露染黄,灌木依旧低矮。这个季节流行枯黄,也盛行比花朵更馥郁的果实咏叹成熟。

还有雏菊的如翼花瓣,解密季节内心的驿动。日趋平凡的日子仍有暗香浮动。仿佛你深爱的寂寞,安静却不绝望。

骏马已越过秋天的山峰与干涸的河床,安卧于栅栏,缓慢地反刍、吞咽。

天空没有苍鹰的翅膀,没有歌手发出神秘的胡迈。只有几个渺小的身影在远处试图搬动这简单的生活场景。